II. История одного прохожего...

"Это всё равно что танцующие брэйк-данс мумии," - так начинается это повествование. Оно долгое и достаточно трагическое. Мне бы хотелось его вам поведать, дорогие радиослушатели... Это было бы стандартное начало обычного произведения, но, кажется, здесь вышла какая-то осечка.

Как будто пуля, вылетевшая из ствола, вдруг, взяла и осеклась на полпути к цели. Котрой она, естественно не видела, потому что пуля, знаете ли, дура... Да-да, лура она. Это всегда и всем было понятно.

Пуля - полная и круглая... она некрасива. Хотя, смотря, какая. Та, что с щёчками и кудряшками - вполне-вполне... Но иногда.. Иногда казалось, что это всё пропадало. И тогда становилось видно - какая же она дура.

И тогда приходилось ей смотреть сказку на ночь. Да, только она ей и помогала. Эта печальная сказка и какое-то краткое предисловие к ней, состоящее из одних апокрифов и эпитафий. Странно-странно, но чудилось, что это словно личты бумаги на пожухлом столе посреди безвременья. Навивает грустные мысли на катушку жизни...

Так грустил себе и грустил бы пациент без пальца, который ему отожгла предательская лампочка, но тут, вдруг, открылась дверь в голубом небе и оттуда ему сказали, что надо бы сходить в магазин. Иначе дома будет нечего есть. Но, я думаю, вы уже об этом догадались. Там, наверху, наверное, кушать-то всегда мало что есть.

Что приносят снизу - то и едят. Кто макароны, кто тушёнку. А кто и старую французскую боевую мортиру. Её, правда, приходится долго варить в соусе. Но там это дело привычное.

Привычное, будто бы поливать цветы дождём из-за окна или там... ну, не знаю... смотреть на звёзды сквозь камни скал. Да, всё всегда было ему привычно.

Потому он встал с тротуара и поплёлся в магазин. Там ему выдали ящик макарон, полящика тушёнки и сказали, чтобы не забыл взять чек. Но он его оставил. Это почти привело к гневу сверху... потому что бухгалтерия не досчиталась пяти рублей. А это, знаете ли, расход так расход. Почти что кризис.

Но тут произошло чудо - в небе открылась вторая дверь и оттуда высунулась длинная синяя рука и выхватила пакет с продуктами из обгоревших рук несчастного, но счастливого прохожего.

И тогда понял тот, у кого пальцы обгорели от лампочки, что на самом деле это всё ему приснилось.

И спит он себе дома в кроватке с женой, обнимая её и лаская...

И понял он, что зовут его Вася, и он просто... просто лежит себе и мечтает.

Конец второй части... наверное, и последней!
"Спасибо, что были на нашей радиопередаче," - сказал тогда Хома Хомяков.

"До новых встреч..." - так бы закричал довольный Карлсон, взлетая под потолок этого мира на своём турбореактивном двигателе.