Магистраль

Лежу… Лежу, а вокруг давящая тишина. Задаю себе вопрос: «что со мной?» Слышу странное слово – «магистраль». Пытаюсь понять, почему именно это слово, а не какое другое. Быть может, это состояние моей души? Наверно так… И ощущение такое, будто внутри меня самая настоящая магистраль. Пытаюсь открыть глаза. С трудом. Сквозь тишину слышу скрип моих век. Открываю глаза: тень от ресниц. И даль. Манящая за собой. Закрыв глаза, снова пытаюсь найти ответ, но теперь уже на другой вопрос. Я жив или нет? А что есть магистраль… она пронесет по моим венам любовь. Слышу скрип. Снова. Это я? А может, просто окно скрипит? Не успеваю понять – по дорогам моим ядовитая кровь уносит меня в мировое ничто. И только шуршат под ногами протезы души. Шуршат, потому что их топчут трое: печаль, разлука и нужда. Текут слезы, люди превращаются в гниль. Только мне не до этого. Во мне магистраль. Я живу? Да. Живу где-то там… в умерших днях, в памяти бывших побед. Оказывается, говорить о прошлых пророчествах гораздо больнее, чем ощущать под собой пропасть будущих лет. Что? Что-то ушло, исчезло. Но ведь и что-то осталось… Чувствую, что сердце вот-вот забьется. Словно птица в груди. Отпущу на свободу – пусть отдохнет. Отдохнет от той усталости, что скопилась за все мои годы пути. Вижу тусклый свет, вижу сигаретный дым. Вот только… сердца скрип более не слышу. Жаль? Да, наверно так. Я лежу. Где-то там, в облаках. Почему тишина? Так и надо. В облаках. Навсегда уводит меня за собой магистраль.