Чудесатый человек

А ты знаешь, что было с тобой, со мной, с ними со всеми? Очень и очень давно… Когда не было ни тебя, ни меня, ни их. «Как это?»- спросишь ты. Это было давно и недавно, когда еще правили цари, когда зарождались движения дворянских революционеров, когда  в литературе закладывались те основополагающие принципы, которые определили ее дальнейшее развитие… Ты когда- нибудь слышал о чудесатых людях? «Это, что какие-то странные люди»,- скажешь ты.  С чего ты это взял? А! Стой! Я знаю. Мне про тебя все известно. Не веришь? Слушай…

На всей земле есть одно место. Для кого-то это, возможно, всего лишь точка на карте планеты. Где-то в области современных Кривоколенного и Архангельского переулков. Вспомни… Может, ты там тоже жил?..


27 марта 1873 года. В Москве, в том самом месте,  родился Чудесатый человек. Его мать выглядела всегда моложе, совсем девочкой. Она была светловолосой и голубоглазой, типичной славянкой. Отец  его был евреем с темными глазами и небольшой сединой на висках. Уже в детстве, дворовые мальчишки называли его «полуевреем». И приходя домой, он спрашивал мать, почему его так задиристо обзывают, почему быть «таким» стыдно? На что та ему отвечала, что это совсем не стыдно, просто так повелось с давних времен, потому, что две тысячи лет назад евреи убили Христа. Он удивлялся, ведь то, были «другие» евреи. Да… Но позор лег на весь род.  Он еще больше запутался в этом вопросе, когда узнал, что Христос был тоже евреем. Странно, думал он, евреи убили еврея, но ведь и русские убивают русских, почему тогда позор и на них не ложится?

Он любил ходить  по московским улочкам, слушать, о чем говорили прохожие. А еще у него была одна страсть, он любил рисовать. Он гулял и высматривал разные лица. А потом, придя домой, он сразу же садился за кисти и краски, принимался за любимую работу, чтобы не забыть то, новое,  увиденное им  лицо.

И вот когда он был студентом, он  шел после учебы домой и смотрел на прохожих. И вдруг увидел «это» лицо… Эти глаза, излучающие свет, эту сдержанную улыбку, этот голос, согревающий душу…  Ее звали Ярмила. Она была дворянской дочкой. А заговорить с такими, было трудно, ведь их всегда окружают люди. После этой мимолетной встречи, он пришел домой, и быстро начал рисовать, чтобы не забыть, чтобы передать впечатление бумаге. Но у него ничего не получилось. Все было не то: и взгляд, и улыбка. И как же он был удивлен, когда случайно, через несколько месяцев, увидел ее одну, гуляющую по летнему бульвару.  Ее походка была медленной и при этом какой-то неспокойной. В правой руке была зажата книга. Внезапно мимо нее пролетела черная ворона.  Испугавшись, Ярмила выпустила книгу из рук. И наш герой не мог не воспользоваться этим удачным моментом. Он тут же оказался возле нее. Так они и познакомились. Потом они встречались один раз в неделю на этом бульваре, он рисовал ее, рассказывая ей сюжеты своей студенческой жизни и слушая ее фантазии и причуды. Так для них пролетело лето. Кем они друг для друга были? Этот бедный студент и дворянка. Они и сами не понимали. Им просто было хорошо, когда они были рядом. Вот и все. И конечно, никто не знал об их встречах. Никто.

И вот однажды, уже осенью,  он так же, как и всегда ждал ее на одной из бульварных лавочек. Только вот она не пришла. Она появилась только через две недели. Бледна и грустна.  На его вопросы она отвечала лишь то, что неважно себя чувствовала, что были дела. В тот момент они не могли предположить, что это одна из последних их встреч. Ровно через неделю, ожидая ее на прежнем месте, он услышал возгласы и крики прохожих, столпившихся у лежащего человека. Это была Ярмила. Она лежала на земле, покрытой яркими листьями, такая бледная, такая худая, такая испуганная…

Ее отвезли в госпиталь. Как он потом узнал, от медицинских сестер, которые всегда в курсе последних новостей дворянского общества, что она вышла из дома, не слушая запреты докторов. Просто, может, когда людям страшно, они хотят увидеть тех, кто им очень дорог. У нее было больное сердце…

Его не пустили к ней палату. Кто он? Никто не знал об этом. Тем более ее семья. Состояние с каждым днем становилось все хуже и хуже.

Тогда он пробрался к ней ночью, через окно, принеся с собой ее портрет. Ярмила лежала неподвижно на кровати.  Тонкие руки  ее стали совсем детскими. Глаза ее смотрели прямо на него.

- Ты пришел,- прошептала она.
- Прости мне эту неловкость,- сказал он, оборачиваясь на распахнутое настежь окно.- Как ты?
- Ты должен уйти,- произнесла Ярмила.
- Я принес тебе портрет,- будто не услышав ее ответил он.
Она тихо застонала от боли, взглядом не позволив ему никого позвать на помощь. Ярмила посмотрела на него удивительно большими и полными страха глазами и тихо, чуть слышно, сказала:
-Мой дорогой…

Он стоял посреди комнаты. Совсем один. Взяв ее за руку, он будто хотел разбудить ее, только что заснувшую. Но у него не получалось. Она впервые ему не отвечала.

Как известно, маги и чародеи жили всегда. И всегда находились люди, которые обращались к ним за помощью. Правда, все почему-то забывают, что иногда достаточно лишь огромного желания, чтобы что-то произошло. Просто нужно поверить в это. Всем сердцем, всей душой…

И он поверил. Он отдал ей, уже неподвижной, свое сердце. Чтобы быть с ней, навсегда… Чтобы она еще когда- нибудь открыла свои глаза.

Он никогда ни о чем не жалел, даже когда очень хотелось. Он был искренним со всеми. Он всех любил. И отдавал частички своего тепла, своей заботы всем людям, которые встречались у него на пути. Он подарил ей свое сердце.

Мы все ищем свою мечту, но, как же  часто,  не замечаем ее… Или заметя, мы боимся. Только чего? Изменений? А потом, решившись на что-то, мы просто не успеваем.

Настало утро. Солнечный свет озарил ее больничную палату. На столе стоял улыбающийся  портрет уже поправляющейся хозяйки. Но не было его, Чудесатого человека…

Что это было? Да и было ли вообще? Может, это просто воображение человека? Не знаю. Судить вам.
Его не стало. Его больше никто не видел. Этого человека, отдавшего свое сердце.


Вот и все… С тех самых пор Чудесатый человек ходит по городу и приносит счастье всем тем, кому удалось его... увидеть…