О святости

Решила я начать новую жизнь. Чистую. Непорочную. Косметику смыла. Джемпер поношенный напялила, джинсы затертые. Да и подалась в монастырь. Мужской. Стою, жду, носом шмыгаю.

«Возьмииите меня к себе пОслушником.»

Тут как раз батюшка мимо проходил. Важный такой. Пузатый. Увидел меня и заулыбался, замаслился. Глазки добрые-предобрые сделались.

«А пойдем-ка, сын мой, потолкуем».  Руку мне положил пониже пояса и ведет меня в тёмную комнату. Ну всё, - думаю, - сейчас и…споведует. Но тут какая-то морда бородатая в дверь просунулась. Мой пастырь в мгновение ока преобразился. Ликом посуровел, руку со срамного места снял, пальцем в потолок тычет:

«Да как ты посмела, негодница, в обитель святую заявиться? Пошла вон отсюда, шалава беспутная».

А сам бумажку в руку суёт. Я ноги в руки и бегом из монастыря. За воротами дух перевела, ладонь раскрыла, а там – визитка. Отец такой-то. О, какие падре бывают!