Вечер

Он шёл по заледеневшей, засыпанной снегом мостовой поздним вечером. Вечером, который вставал перед вереницей уже выстроившихся таких же вечеров, вечером, который ожидал следующие, ещё витавшие где-то в далёких рубежах. В начале той вереницы он вышел из комнаты, не зайдя в другую, он попал в колкие ладони зимы, в оранжевый свет старого фонаря, в отзвуки чьих-то слов, возгласов, смеха и рыданий. И до сегодняшнего дня он всё ещё брёл по скрипучему снегу, завалившему дорогу, парапет, и, кое-где подмигивавший чёрными кляксами, блестящий лёд Невы. Он хотел, он очень хотел зайти в очередную комнату, почувствовать тех, кто окажется рядом, ощутить тепло рук, слов и взглядов, но, несмотря на это, продолжал вдыхать холодный пустой воздух города, скрип снега и оранжевый свет фонаря. Идя вдоль безмолвных витрин, он видел лишь тёмный силуэт, в котором угадывалось пальто с поднятым верхом, и рука, придерживавшая воротник. Он брёл к следующему фонарю, оставляя за собой отпечатки мыслей и тихих вздохов на белоснежном снегу.