Тёмная романтика

В парке было тихо. Чёрные силуэты обнаженных деревьев тонули в сиреневых сумерках ноябрьского вечера. Последние лучи золотистого солнца гасли багряными искрами в серебристом тумане, плавили тонкую ледяную грань между холодным осенним воздухом и мутной дождевой водой.
Мы шли по узкой дорожке в глубь парка, где три столетия назад находилось кладбище.
В нынешний век могильные плиты накренились и поросли мхом. Теперь, их, засыпанные листвой, можно было принять за камни странной брусчатки. Имена были едва различимы…с трудом верилось, что некогда каждое из них было выбито золотыми буквами..
«И злато обратится в прах; и рухнет древний град в ничтожные руины; а там, где прежде был реки поток, уж не вода, а равнодушный потечет песок…Кровь наша, что в порывах страсти и в минуты гнева, танцевала в тонких жилах, на земь, как вино прольётся, уходя на век, где-то в глубине обратится в алые рубины; плоть истлеет в лёгкий пепла прах, прорастет, маковым цветом, чрез холодный камень...Смертный, краткий век»
«А душа?»
«Её у нас нет…но, если хочешь, я могу придумать красивую историю, о том, как она обратится в грациозного мотылька, чей жизненный срок равен ночи. Впрочем, не говори о ней при мне, не буди коварного демона, что захочет удостовериться в её существовании, или мифологистичности» - Ты улыбнулся, почти искренне, если бы не ироничный тон твоего голоса, то жест не вышел бы столь театрально-печальным..Впрочем, задумчивость взгляда, и то мимолетное выражение негасимой боли, отразившиеся в красивых глазах лишь на миг, когда ты изящно опустил на надгробие алую розу, создавало впечатление противоречивое и загадочное. Какая-то таинственно-жуткая откровенность.
Твои губы беззвучно шептали слова на латыни…молитва? Нет..это был один из гимнов «Dies Irae» - Судный День, День Гнева. Северный ветер уносил твои слова вместе с мелодией шума осенних листьев.


Ты никогда не рассказывал, кто похоронен под этой тяжелой могильной плитой, о ком скорбит мраморный ангел, с потемневшими от времени крыльями.
«Здесь нашла покой моя Мятежная смертная Мечта…здесь же, упокоились мои надежды и вера» - ведя очередной рассказ о минувших веках, ты часто начинал его с этой фразы...Когда мы гуляли по тенистым аллеям, и очередная история из твоей жизни подходила к финалу, ты замолкал, прекращая повествование на несколько минут, но не для того, чтобы посеять во мне любопытство. В такие моменты взгляд твой становился отсутствующим и пустым, а старомодное одеяние и изящество шага заставляли поверить в твою принадлежность к миру тайны и чего-то Вечного, нерушимого…Казалось, что твой силуэт бледнеет, и вот-вот превратится в бестелесного призрака, таящего в предночных сумерках.
Торжественно - мрачная печаль и бледная, болезненная красота, в стиле декаданса; взгляд, горящий полу-безумной, страстной насмешкой. Твои стихи полны тоски и похоронной скорби, тихой, угасающей любви и эха несбывшихся надежд. Ты – поэт, перешагнувший за грань реальности, чья муза – неприкаянная душа, умершей несколько веков назад леди…Возможно, ты винишь себя в её гибели, за что проклят сам собою и ироничным Фатумом – обречен на вечную жизнь среди мимолетных людских теней и карнавала Бессмертных Странников Ночи – таких, как ты.


Величественная музыка, чопорные танцы. Грубо-мягий алый бархат одеяний, на нем не видно, пролитой за сотни лет крови. Мы скроем ложь за роскошной маской куртуазной лжи, расшитой пафосным золотом титулов и прежних заслуг. Зал оживлен и шумен, бал приторно притворен. Мы кружимся: вальс за вальсом, веками, следуя всё теми же кругами сладостных ритуалов порока…так будет длиться вечно? Что если рухнут хрупкие и красивые декорации могущества – стены фальшивого храма? Ничего. Просто пустота там, где по обще-принятым воззрением должна быть скрыта истина…которой нет? Быть может, Ваша правда - это просто Ничто – Изначальное, такое простое, и в то же время недосягаемое для понимания. Блистательное окружение покажется суетным и пустым; одиночество и Истина-Пустота превратят вечность в агонию.
Когда-то я побоялся обрекать на такое «одиночество» ту, что была мне дороже всего на Свете…и во Тьме. Думал, что отныне я обречен скитаться один по запутанным лабиринтам воспоминаний, где блуждают недолговечные людские души, и правит бал моя дьявольская братия. Когда появилась ты, моя история приняла непредсказуемые обороты. Долго не мог поверить в дарование мне второго шанса, который я не упущу.

Дождь, осенний, холодный, звенящий. Ты промокнешь, надо укрыться в старой, разрушенной часовне…Оскверненный алтарь, битые стекла…и за ними я буду видеть чёрный гранитный пол с пляшущими тенями и блеском свечей…Шум капель по крыше? – Удары литавров, твой голос – пение скрипки…бал, он всюду. Я проклят, обречен на этот вечный танец, лживость и любовное сокрытие равнодушия, глупых партнеров. Мне скучно. Потанцуй со мной – я приглашаю. Согласна? Впрочем, оставил ли я тебе выбор?
Нет. Мне не устоять перед соблазном выпить до дна эту невинную душу, живую, трепещущую, как бокал вина, одним лишь губительным поцелуем. Познать твою суть, насладиться ею и каждой капелькой крови. Не посмею забрать твою жизнь, лишь хочу, чтобы она была вечной, а твоя красота никогда не померкла. Испей из демонического источника вечной жизни – крови того, кто проклят.

Ночь – фиолетовое марево, сквозь распахнутые окна..миллиарды оттенков Тьмы, сливающиеся в симфонии нашей эстетики, с сиянием звёзд. Ты открыла глаза, словно пробудившись от странного сна. Удивление сменилось восхищением.
«Знаю, ты хочешь многое у меня спросить. Позже. На беседы у нас отныне достаточно времени. Эта ночь так потрясающе красива, пойдём же танцевать, купаясь в лунном свете. Но прежде, попрошу лишь об одном: не покидай меня» - ветер и шум дождя заглушили последнюю фразу.
Вместо ответа ты подала мне руку, словно приняв приглашение на танец.