Путь к ней

- Я люблю тебя, - сказал ты и с такой бесконечной доверчивостью заглянул мне в глаза. В мои холодные, почти погасшие, тусклые глаза. – Я хочу, чтобы у нас была семья, дети. Маленькие детишки, которые будут бегать и кричать. Ты же так хотела, помнишь?
Я улыбнулась бескровными губами, но ничего не сказала. Лишь слезинка скатилась по щеке, с трудом находя себе путь среди мелких морщинок, так рано избороздивших мое лицо.
Ты поцеловал меня в щеку, в то место, где прокатилась слеза. И снова что-то зашептал. О нашем будущем, о семье, детях, о том, как сильно меня любишь…

***

Сегодня месяц как тебя не стало. Как не стало НАС… Я пришел к твоей могиле, вспоминая, как на твоих похоронах я упал на колени и пытался извиниться перед тобой, перед всеми, за то, что я наделал.  За то, что я своими поступками убил тебя. Сначала твою любовь… потом тебя.
Где сейчас те девушки, с которыми я забывался? Одна позвонила. Ненавижу их. А больше всего – себя.
Пару раз меня останавливали на полушаге с крыши. На полувскрытых венах. На полуспущенном курке. Я слышу твои слова: «Я хочу чтобы ты был счастлив», ты просила меня жить дальше, а я не могу, не могу! Потому что моя жизнь – это ты. Была… Почему я только сейчас это понял, только стоя рядом с твоей могилой и поливая газон своими слезами, вовсе не скупыми мужскими, а целым потоком…
Мне не дают умереть. Я почему-то должен жить. Поместили в психиатрическую лечебницу, чтобы тут я не смог себя убить. Они не понимают… так же, как и я не понимал. Как можно жить без твоей улыбки, без этих морщинок вокруг глаз когда ты улыбаешься, без этих искорок в глазах, когда ты шутишь, без нежных рук, которые всегда тянулись ласкать меня, без тебя, без твоей души, без твоего понимания, без твоей любви, без твоего голоса, запаха, звука дыхания…

***

- Доктор, от чего он умер?
- Вероятно, разрыв сердца. Его что-то напугало перед смертью?
- Скорее, обрадовало… Он все же смог найти путь к ней.