автопортрет

Она любила сидеть вечерами у окна и курить.

Стало поздно темнеть,а она так накрепко привязалась к темноте,
что хотелось вовсе не спать ночами.
Только смотреть на темный горизонт и думать.

Побыть наедине с собой-такая роскошь.
Наедине со своими мыслями-вообще невозможно.
В ее голове слишком много чужих мыслей.

Она любила курить,пить вино или хороший коньяк...
иногда черный ром и виски.
И непременно крепкие сигареты или табак.
Ночами она любила слушать оперу и джаз.

Когда ей было грустно по-доброму,она слушала джаз...и писала стихи.
Стихи?Нет,это,пожалуй были не стихи.
Это были чувства,записанные на бумаге с претензией на рифму и ритм...

Она была красивая.
Только не видела в этой красивости никакого практического смысла...

Она рисовала пастелью портреты мертвых людей...
Она напивалась виски,и танцевала в пустой квартире.
Била бокалы,резала пальцы о стекла,слизывала с пальцев кровь и запивала все тем же виски этот соленый железистый вкус...

Звонила бывшим любовникам,подолгу с ними разговаривая ни о чем...
Просила приехать,но потом говорила,что хочет остаться одна....
кидала трубку о стену.

И плакала.

Не потому что хотелось плакать.А потому что в эту слишком грустную ночь было бы невозможно обойтись без собственных слез.

А еще у нее была кошка,которая любила ее даже тогда,когда она забывала ее покормить.И так уютно мурлыкала у замерзших ног...

Наступило утро.
Кофе.
Мальборо Красный.
Душ.
Невыспавшееся отражение в огромном зеркале в коридоре...
Глаза.
С утра они бывали зелеными как никогда.

От нее снова пахло лавандой, магнолией,амброй и сладкой мускусной горечью любимых духов.
Запах крепкого алкоголя и тоски умер той ночью.