По-настоящему

Черные очки нужны для того, чтобы прятать глаза, движение зрачков, слезы, красные белки, опухшие веки. Ничего из этого. Они просто были. Просто висели на носу. Просыпаешься и тянешь за ними руку, как будто боишься. Сегодня он умер по-настоящему. Ты почему-то знаешь это. Странно. Ничего не предвещало беды.Просто пустота зазвенела с удвоенной силой.И появились очки. Потом появилась сигарета. Просто материализовалась в руке.А боль прошла. И ты думаешь, что лучше бы она осталась. Когда боль превращается в смысл жизни, ты сливаешься с ней, привыкаешь, начинаешь любить ее и ухаживать... И тогда она проходит. Хочешь, чтобы он был живым и теплым. И таким же больным. Но нет. Он умер. Сегодня и по-настоящему.А ты не веришь. Пишешь ему очередное сообщение. Ответ не заставляет себя ждать. И ты понимаешь- действительно умер.Наушники.Кеды. Глоток воздуха. Ты просто идешь. Бежишь. Снова идешь. Мир становится новым. Ты трогаешь его. Пробуешь на вкус. Вдыхаешь. Мир растекается по легким. Мир без него. Большая витрина. Видишь свое отражение. Все как всегда, только очки не будешь снимать. Хочешь оказаться там, где вы виделись в последний раз. Быть может показалось, и все таки жив? В грудную клетку постучала надежда. Ты улыбаешься. И даже очки улыбнулись в витрине. И люди улыбнулись. Местные. Наверное за пивом идут. Восемь утра. И девочка улыбается из троллейбуса. У нее красивые скулы очень. И волосы. Белокурые. Ты думаешь о девочке. Пару минут. Это так странно. Ах, да. Он же умер сегодня. А ты хочешь его спасти. Мысли звенят, как медные монетки.Уже стоишь на задней площадке троллейбуса. И на стекле рисуешь. Сердечко. Как всегда.Никаких перемен.Только... Только вот он...Движения на автомате. Деньги, карманы, молнии. Как сквозь сон. Смотришь на свои руки. И ногти такие же. Красные. А ведь сегодня траур. Тут ты засмеешься. Когда ты в очках, легко наступить помимо ступеньки. Чуть ли не падаешь. Сконфуженно так оглядываешься. Самое примитивное ощущение. Стыдно, правда самую малость.  Вот ты уже идешь по улице. А свидетели твоего полета остались далеко. В другую сторону. Едут. Знакомые деревья такие. Чешешь в затылке- зачем ты здесь? А, ну да, он же умер. Вот она. Долгая и светлая память. И что здесь делать? Хотя бы сигареты что-ли купи... И тут он. Навстречу. Мертвый, как смерть. Даже не он, а они. Ты говоришь "привет". И очки улыбаются. Да, сегодня он умер по-настоящему.