Плитка

          Поздняя осень на Восточном побережье. Световой день здесь короткий, сумерек практически не бывает, уже давно темно и по-ночному прохладно.
          Мы с ним стоим и болтаем о снах. С чего, собственно? Да ничего особенного – имеем свой обозначенный контрактом законный перекур и вяловато треплемся о том, о сём… на этот раз – о снах, например.
          Говорит в основном он – много и охотно, красочно припоминая детали и живописуя себя как редкого сновидца.
          Я молча слушаю. Однако замечаю, что в этом моём молчаливом слушании есть сейчас немалая доля неприятия. Я сейчас не принимаю его как собеседника. Я слышу только хвастовство и вижу только нарцисса. Да, я знаю, что он – нарцисс. Эка новость-то! Но я всё еще надеюсь на диалог. Мне хочется рассказать что-то свое, но его словесный поток невозможно прервать, просто невозможно…
          Чувствую, как наливаются тяжестью и каменеют плечи. Отслеживаю, как взгляд уходит вниз-вниз и по центру налево. Вижу крыльцо, убранное декоративными плитками. И взгляд мой словно застревает (как раз по траектории «вниз-вниз-налево») на том самом месте, где одна-единственная плитка отвалилась от стены и лежит обломками на поребрике.
Чувствую, как еще сильнее сужается моё поле зрения – это, без сомнения, высокая  концентрация, но здесь – неприятная и неуместная.
          Непонятное и даже какое-то болезненное пристальное вглядывание в ничто.
          Эээ, нет!... Если бы в ничто!
          А на самом деле – в нечто малосущественное: в чей-то нарциссизм.
          Ну так и….
          Повернись к себе, Возлюбленная!!!