Книга Жизни

Годы жизни, как книги страницы,
Мысли, как буквы, сплетают слова.
Недели ложатся, как петли на спицы.
Из месяцев главы слагает молва…

Я тоже пытаюсь писать свою книгу,
На белом листе выводя письмена.
Однажды зимой из этого мира я сгину,
Но кто-то, быть может, вспомнит меня…

Прочтет мою жизнь за страницей страницу,
Как в книге листая за годом года.
Быть может, кто-то поймет мои мысли,
И буду я знать, что не зря я жила…


Книга жизни – тяжелый, каждодневный труд. Каждый пишет ее по-своему. Кто-то легко и бесшабашно, кто-то вздорно и весело, прожигая жизнь, как дрова в камине. Кто-то пишет свою жизнь степенно и размеренно, четко выводя строчки-события на страницах Книги Жизни. Иной пишет робко и неуверенно, как первоклассник на первом уроке, впервые взявший в руки перо и бумагу. А кто-то зло и нервно, раздраженно и возбужденно впечатывая события в свою книгу, злясь на весь мир и на себя. И книга получается злая, недобрая. Кто-то пишет свою жизнь романтично и красиво, как художник картину, стараясь запечатлеть в своей книге каждое мгновение, каждую деталь, каждое яркое событие, украшая свой труд красочными мазками житейской кисти…
Но… однажды все мы приходим к своеобразному рубежу в жизни, к границе осени и зимы. Это последний рубеж в нашей жизни, последняя страница нашей книги. Момент, когда мы перечитываем написанное, возвращаясь к началу и мысленно проходя весь путь заново, вспоминая весну, лето и осень жизни, дочитываем последнюю страницу. Дальше, за этой чертой, начинается зима. Человек завершает свой путь, погружаясь в сон, переходя в новую ипостась, уступая место новой жизни. И на этом рубеже у каждого свои мысли и ощущения. Кто-то испытывает радость и удовлетворение, кто-то легкую грусть и усталость, иной злится и раздражается, а кто-то робко вздыхает. Но каждому хочется сказать что-то еще, как-то дополнить свою книгу, написать еще не одну страницу, выплескивая на страницы жизни буквы-мысли, сплетая их в события и реалии…
И вот, книга дочитана, в машинку вставлен чистый лист пока еще незаконченной рукописи. Мысли спешат, обгоняя друг друга, сердце трепещет в ожидании, плечи слегка напряжены, а руки подрагивают от волнения. Пальцы выстукивают дробь по клавишам старой пишущей машинки…
А на чисто листе всего одно слово – ЗИМА…

иллюстрация взята на http://proza.ru/2010/02/01/208
картина художника из Бийска Романа Величко.
Название картины: "Зима".