Притча
Как стою я в толпе серых лиц и одежд,
Как стою у гробов, без надежды на свет.
Много их, у черты, за чертой,
Много их, потерявших покой.
Каждый держит знамени стяг,
С ликом тех, кто уже не вернется назад.
Молча дышит серая мгла,
Слышен тихий звон колокола.
И бреду я сквозь них, совершенно чужих,
Постою у гробов, помолюсь за сынов,
Помяну матерей, вспомню рано ушедших детей.
И внезапно толпа, та, которой была не нужна,
Содрогнется, расступится люд,
Приглашая на божеский суд,
Ко мне выйдет Она, гордо знамя неся,
Упадет на колени, проронит слезу,
Прокричит, словно грешник в аду:
«Богородица! Матушка! Вот же она!»
Своим взглядом, окинув меня.
И толпа, та, которой была не нужна,
Молча, словно лишь знака ждала,
Упадет на колени, будто я – их спасенье.
И проснусь я в поту, словно в пьяном бреду,
Помолюсь о душе, да забудусь во сне…
Свидетельство о публикации №210022800611