Рыбалка

 Ясен перец, рыбалка начинается задолго до рыбалки. Тебе начинают сниться рыбьи глаза, они заглядывают в самую душу, шевеля рыбьими губами, вуалевыми хвостами, не спится ни хрена. И вот, идёшь в магазин, причём, не просто идёшь, а выбираешь момент тебе одному ведомый, типа счастливый. Заходишь в магазин, встаёшь за спинами таких же придурков и слушаешь этот счастливый галдёжик и советы бывалых. Причём, слова посторонних воспринимаются как бетоножелезная монолитная беспрекословная истина, хотя мозжечком ты понимаешь, что несут они в большей части полную чушь. Твоего опыта и так хватает на пятерых таких бывалых, но всё равно с тупой улыбкой стоишь и киваешь головой, соглашаясь.

Потом, не торопясь, покупаешь, что тебе одному по твоему разумению надо, и как девятимесячный беременный жмурясь, идёшь домой, предполагая очередной запил башки и лекции о счастливой жизни в Сахаре. Но всё это уже слушается в пол-уха, потому что разглядываются с прищуром и укладываются в специальную заветную коробочку новые приобретения. Что самое удивительное - что в эти моменты твоя совесть на твоей стороне и сочувствует тебе по поводу твоего козлиного решения жениться, и брезжит вывод – совесть тоже любит рыбу. С женой как с рыбой – задача проста: усыпить бдительность, подсунув яркую приманку, а самому свинтить на цыпочках тихо – тихо, рано - рано.

Ощущение первой поклевки, пожалуй, и сравнить то не с чем, на этом свете. Это как первый вздох, наверное. Это даже не секс,… это даже не секс под коксом с двумя бразильянками. Это как низкочастотный ток змеится по всему телу, и в тебе сразу просыпаются инстинкты пращуров, они шепчут тебе, и ты чувствуешь, начинаешь чувствовать добычу, на уровне шороха воды, запаха камней, вибраций, и мозг спинной перетекает в леску, и дальше – в спиннинг, а тот горбатится дугой и тетивато пружинит. Вот здесь и выползает истина – кто и для чего на этом свете живёт и дышит.
 
Я не из тех, кто добычу отпускает, измотав и вынув душу неравною борьбой. Это не честно. Зверюга либо рыба должна биться за жизнь свою понимая, что это её наипоследнийший шанс. И пусть зелёные или голубые голосят и заламывают руки, мнения своего не изменю, по крайней мере - пока. Всё меняется и все меняются и, смотря на рафинированных импортных батанов, понимаешь, что может быть они разумнее тебя, отпуская улов, но я с такой амнистированной добычей встречаться не хочу.

 А самый волнительный момент – это когда заваливаешься домой со здоровенным куском мамонтячьей хоботины под мышкой, грязный, с перегаром, уставший, но безоблачно счастливый от своей прозорливости, от того, что всё это закончилось, от того, что ты первобытно добыл и приволок в дом еду. И ты знаешь, что окончание этой рыбалки – это начало следующей, это как вечное платоническое свидание, и с каждым разом ты всё мурее и мурее и ближе к своей последней рыбалке…