Крик
Усталые кресты,надгробной нет доски,и все белым бело до немощной тоски,метет метель,как колыбель,я засыпаю в ней,мне снятся избы и дома,вьюги холода,и так спокойно мне и на душе покой,что люди говорят,он не земной,еще мне снится ад и рай,он не такой как нам писали в библии земной,чувствую душой,изгой,на этом празднике слепом,скован оболочкой я земной,и душит не давая мне подняться в облака,и болен я как ни когда,земная она ведь не моя,мне снятся сны,все тоже небо и кресты,уйду и я уйдеш и ты,часы по разному отведены.когда пробьют они мы будем далеки,но как прекрастны были все они,минуты жизни красоты.
© Copyright: Роман Чайков, 2010
Свидетельство о публикации №210030100389
Свидетельство о публикации №210030100389
Рецензии