Пятница

Не хочу никуда идти.
Я просыпаюсь от резкого звука будильника. И сразу на меня накатывает волна разочарования, что сон это не явь, а явь это не сон.
Как же я ненавижу такие сны: яркие краски в них слепят глаза и всё, что я чувствую, я действительно чувствую.
Всё, чего бы я не захотела.
Всё, чего бы мне не предложили здесь.
Всё, чего у меня нет.
Всё, чего я не умею.
Ненавижу их потому, что они не правда. Потому, что они мне врут. А я не люблю, когда мне врут. Я ненавижу за это. Даже собственные сны.
Обычные процедуры и манипуляции и вот я уже на работе.
Денек сегодня выдался не на славу. Всем что-то нужно. Я дала себе слово его пережить.
К шести часам я готова была послать все куда подальше, но вместо этого свалила домой. С чистой совестью. Если она у меня вообще есть.
Надо приехать домой. Погулять с собакой. Поругаться с матерью. Поесть. Поспать.
Перед сном мне пришла мысль в голову, что мне легче живется с минусом, а не с плюсом. Хотя иногда я понимаю, что мои непутевые попытки к чему-нибудь привязаться или кого-нибудь полюбить умирают не родившись. Я даже собаку завела зачем-то. Иногда мне все-таки хочется верить, что я не самый сраный человек здесь и что я хотя бы иногда поступаю правильно.
Но я так подстроилась под реальность, что расстраиваться уже не хочется. И раз меня нарисовали отрицательным персонажем им я и останусь.
Развить мысль дальше  помешал сон. Хорошо, что теперь я умею спать.