Нет времени

Он сидел в уголке коридора, прямо под вешалкой, и плакал. «Ты чего?» - спросила я. «Не нужен я родителям» - растирая слезы по щекам тыльной стороной ладошки, протянул он шепотом. «Совсем не нужен?» - удивленно спросила я. «Да, родители совсем про меня забыли. Папа все время работает, даже на выходных. Мамы тоже постоянно нет дома. У них нет на меня времени. Им все равно, что со мной будет» - прошептал он себе под нос. «Ну, они же работают, зарабатывают деньги. И они же взрослые – у взрослых так всегда. Ни на что не хватает времени. Я точно знаю, я же уже и сама взрослая…» - призналась я. «Все равно. Не нужен я им», - упорно стоял на своем мальчонка, скрутившись на корточках в углу. «Но у тебя же есть друзья? Ты с ними можешь поиграть. Сколько тебе лет? Ты в школу ходишь?» - не сдавалась я. «Мне семь. Да, в первый класс хожу. А друг у меня один, Денис, но и его не всегда вытащишь погулять» - объяснил он по-деловому. «Так познакомься еще с кем-нибудь. Заведи себе побольше друзей. А компьютер у тебя есть?» - поинтересовалась я. «Да, целых два даже. Но это ведь все равно не то…»

Так ты уговаривала семилетнего мальчика, а потом сама же шла в темноте по подтаявшим февральским льдинкам и думала, что вот же, вот, ребенок не может добиться от самых близких людей самых обычных вещей – внимания и понимания, а ты хочешь, чтобы какой-то совершенно чужой человек взял циферблат своего времени и вырезал из него для нее хотя бы треугольничек, пусть даже и не равнобедренный, пусть корявенький и совсем незаметный со стороны, но… Но как же можно хотеть этого от человека, который даже не видел твоих первых шагов, первых букв в прописи, первых неудач и первых пятерок в дневнике, первых мальчиков и немыслимо коротких юбок, первый велосипед и робкие попытки заплыть на вторую мель, который никогда не узнает, как ты мучаешь гаммы на пианино и плачешь от первой тройки, как листаешь пожелтевшие страницы библиотечных книг и учишься ходить на каблуках перед школьным конкурсом красоты, шьешь выпускное платье и приходишь с фестивалей под утро, который никогда не проводил пальцами «против шерсти» по твоей мальчишеской стрижке и не подымался стремительно по лестнице твоего родного подъезда, не купался с тобой в ночном море среди светящихся ноктилюков и не читал твои первые стихи? Как можно требовать хоть частичку времени от того, кто никогда не осмелится забросить веревку в колодец твоей души и спуститься туда хотя бы наполовину, чтобы оставить над собой слой эмоций, опыта, чужих мнений и городской пыли, под которыми в одиноком молчании, лишь иногда перешептываясь иносказательными фразами, живут чувства?

Она часто хотела невозможного. Но никогда еще настолько не осознавала, что даже если о том, кто вышел из тебя, можно забыть, зачем уже тогда ожидать чего-то от остальных.©

2.03.2010 г.