Монолог стиральной машины
Даже свою Смерть… ее черты, отпечатавшиеся на застывших простынях судорожным бегом скрюченных пальцев, складками, вмятинами. Ее запахи тлена…
Мне бывает так тяжело! Меня колотит от этого, мой мотор дает сбой, я задыхаюсь, появляется какой-то надсадный скрип, кашель, вода течет неравномерно, с перерывами. Еще немного, и я не выдержу.
Хотя… Иногда я улавливаю другие запахи, замечаю иные следы… Томный аромат французских духов, тонкий запах дорогой сигары. А вот тут – след от пролитого вина… Оно стекло по тонкой женской коже, впиталось этим шелковым бельем, растворилось в складках смятых простынь. Какой волнующий, необыкновенный запах, он не должен исчезнуть навсегда, ведь это запах самой Любви! Такое белье я стираю на щадящем режиме, осторожно и бережно. Как жаль, что это бывает так редко!
Вот! Опять несут! Тащат, волокут, конца и края нет!!! Груды, кипы, узлы…
Сейчас начнут загружать, хочу я этого или нет, им – все равно.
Мой труд сравним с трудом психолога, психотерапевта… ведь только ему приходится отмывать столько грязи с человеческих душ, сколько мне с людского белья.
А что взамен? Скажите, что со мною станется потом? Потом, когда мой барабан заржавеет, ремень изотрется, мотор заглохнет? Когда прозвучит приговор: «Эта модель устарела! Отвезите ее на мусорную свалку, мы купим другую!» Мне останется лишь подчиниться, уйти, умереть.
Господи, прошу тебя, пусть… Когда мне принесут последнюю порцию грязного белья, измятого белья, … пусть это будет то… То самое! То, которое я стану стирать на самом щадящем, бережном режиме, очень осторожно, очень медленно… А потом, когда все будет кончено…
Потом …
Потом - я сломаюсь! Пусть я сломаюсь… навсегда!
…
Свидетельство о публикации №210030401209