2. над гнездом

в приёмном:

- ой, какая хорошая девочка, - лепечет медсестра, - не, Люд, ты посмотри, какая милая девочка у нас тут сидит!.. - милая девочка представляет собой несуразного уродца с лицом, лишённым малейших признаков интеллекта, с разбитым носом и бровью, - это она ударилась что ли где-то?..
- да щас, ударилась, ага... там вон стулья во все стороны летали, со столами вместе, - вздыхает умотавшийся за день санитар.
- ну на-а-адо же, - медсестра всплёскивает руками, - какая хулиганка... а такая хорошая девочка с виду...
- ха, ну ещё б ей не быть хорошей после того, как в неё столько лекарств вкатили...
девочка-мутант, абсолютно не реагируя на обсуждение собственной персоны, продолжает пустыми глазами следить за тем, как одна из сестёр в поисках контрабанды перерывает мой нехитрый багаж, разбрасывая аккуратно сложенные накануне вещи в две неровные кучи - "можно" и "нельзя" - собирает меня в отделение, типа. получасом позже, после мытья головы антиблошиным шампунем для профилактики, мне придётся отвоёвывать у неё хотя бы одни штаны - по счастливой случайности "можно" оказалось одеться только выше пояса. пока же я, ещё одетый в "уличное" и не подозревающий об истинных масштабах ****еца, упорно пытаюсь подавить стрёмную смесь брезгливости и желания уебать эту дуру головой о скамью, на которой она потрошит мой рюкзак - раз так пять или десять - сугубо для профилактики тоже. нельзя, конечно, и нельзя потому, как минимум, что даже несмотря на письмо главврачу, спасшее меня от острого отделения, оказаться там - всё равно пара пустяков. а то и ещё бог знает где - не хочу проверять.

- а кто тебя там, за дверью, ждёт?..
- муж ждёт. а что такое?..
- чё ты брешешь, какой ещё нахрен муж?!
- да нет, нет, Коль! может, и правда муж... по паспорту это - девушка, - рассматривает ещё раз с недоумением страницы, вглядываясь в буквы фамилии, - действительно, вроде, девушка, - мерзко хихикает в кулак и заговорщицки подмигивает санитару.
ну как всегда, епт. как всегда.
санитар ещё долго пытается отстоять свой взгляд на мир и на мою половую принадлежность в частности, но терпит в итоге неудачу и, обозлившись на весь свет, отходит к стене, рядом с которой привезённый по скорой пациент непредусмотрительно пытается качать свои законные, в общем-то, но мало кого здесь интересующие права. сижу, думаю: лучше молчать. тем более, что пациент этот, успевший не ко времени развязать язык, сидит теперь со скрученными "ласточкой" руками - а нехуй потому что намекать великой и прекрасной отечественной психиатрии на её недостатки. подумаешь, смирительные рубашки отменили - дюжие санитары и с верёвками неплохо ладят.

температура непонятно какого лешего поднимается до 37,3.
- будешь мерить, пока 36,9 не будет, - наставительно говорит медсестра. и после, заглядывая в письмо-направление, - ишь ты, в медицинском она учится! да ещё на 4м курсе!.. и не стыдно ей, с таким-то диагнозом?!
вообще, конечно, диагноз мне ещё никто официально не ставил, но лечащий врач позаботился о том, чтобы только слепой не смог бы прочесть его между строк - голоса, энергетические сущности, зрительные галлюцинации и прочие знакомые даже далёким от медицины гражданам черты соответствующего симптомокомплекса. с самого начала этой психиатрической эпопеи только ленивый не попытался ткнуть меня носом в профнепригодность, как нерадивого котёнка в не в том месте сделанную лужицу. мне было противно, и я не вступал в прения, не желая растягивать их и ввязываться тем самым в унизительную и заведомо проигрышную оправдательную компанию. ясное дело, что каждой медсестре, да что там - каждой санитарке виднее, кем мне надо быть и что делать. Ну а уж пациентам - и подавно. Собравшийся в сортире консилиум утвердительно постановил, что в будущем мне светит блестящая карьера литературного критика,. но никак не врача - нет-нет-нет. почему? об этом история умалчивает, потому как я и сам не понял тонкостей своей новой биографии, да и влом было во всю эту чушь вникать, если честно. к тому же ещё активизировались воодушевлённые стрессом и антиблошиным шампунем сущности, и я поплёлся на пост просить уже наконец оказания хоть какой-нибудь помощи.

одной из двух книг, которые я еле выбил одновременно со штанами в приёмном (третью, непосредственно касающуюся психиатрии, даже пытаться выбивать не имело смысла), была уже наполовину прочитанная "One Flew Over the Cuckoo's Nest", и я начал подозревать, что не так уж и многое изменилось со времени разворачивавшихся в книге событий - разве что лоботомию делать перестали, заменив нож для колки льда более совершенным инструментарием и целой горой разнообразных сверхсовременных, разумеется, медикаментов, а впрочем, не только, ведь старый добрый галоперидол, конечно же, вечен.

лечащий врач на следующий день пришла и сказала: "не читай это, у нас всё по-другому". я ответил, что и не думал сравнивать. дело не в том, что эта психушка похожа на ту, скорее происходящее в книге напоминает поведение обычных людей - там, по ту сторону заборов и решёток. впрочем, люди, как мне показалось, здесь не особо отличаются от тех, заоконных, а потому и законы, должно быть, действуют те же, что и в книге, и в жизни, подумал я. но это было, конечно, не так - законы по эту сторону издевательски изображающих солнечные лучи решёток скорее напоминали те, что царят по ту сторону колючей проволоки колоний. так мне казалось, по крайней мере, пока я не услышал, что по сравнению с острым отделением здесь разве что только не рай. и я вдруг как-то сразу от души порадовался своему блатному направлению, которое избавило меня от необходимости проверять порядки острого отделения на своей шкуре, несмотря на то, что моё состояние, по идее, требовало госпитализации именно туда. больше радоваться на тот момент было нечему.