3. самолечение

я вот думаю: тайная жизнь кофейной чашки - к чему бы это? ненавидеть_всех всегда было проще простого, но и социализация уже принесла хоть и не стопроцентные, но всё же плоды. дымка мешает - она невидима, но это не мешает ей застилать тебе глаза, затыкать ноздри-рот-уши, застывая потом липкой смесью стекла и плазмы.
- эй, как насчёт того, чтобы кровь пойти сдать? - не сейчас, давно когда-то, в очередное отсутствие денег, химии и жизни.
- да кому нужна твоя кровь, господи? тебя, вон, комары не кусают даже...
теперь зима, и все комары передохли, а я всё ещё жив, и кровь моя оказалась чистой - это было первой хорошей новостью за время пребывания в больнице. а что касается всего остального - да, чёрт возьми, возможно, вирус, о котором писал Берроуз, но с очень сложной системой передачи.
- в шесть лет? в шесть лет нельзя полностью осознать такие вещи, а уж по-настоящему представить эффект - и вовсе невозможно.
- возможно.
- откуда ты знаешь? ты что, всё-таки пробовала, что ли?
- ну конечно, сейчас я отвечу "да", а вы мне ещё и "опийную наркоманию" на первый лист карты впаяете. пишите уже "нет", и кончим на этом.
под её локтем лежит история болезни, и мне видно маленький кусочек всей этой психушечной писанины. а ещё - графу "предварительный диагноз" и толпящиеся на чёрной леске печатной строчке буквы S, c и h. дальше рассмотреть не удаётся, но суть и без того очевидна. всё, думаю, теперь уж точно приплыли. голос спрашивает: а что, разве ты не знал этого раньше?.. и смеётся дебильным клоунским смехом, стирающим грань между ужасом и абсурдом.

поздно... о чём-то думать слишком поздно:
лежим в такой огромной луже...

допрос под галоперидолом в конце концов приносит свои результаты, и я рассказываю ей обо всём, и вся моя жизнь умещается на паре-тройке страниц её блокнота. она говорит: шизофреники часто находят спасение в опиатах, которые, подобно нейролептикам, склеивают личность, купируют психоз и, тем самым, облегчают состояние. одна девушка-психотерапевт из моей палаты чуть позже ночью скажет мне: ты знал, что раньше шизофреников лечили вином? а она действительно психотерапевт, работающий в каком-то наркологическом центре. я не помню, почему она здесь лежит, помню только, что помимо прочего ей дают противосудорожные препараты. ещё ближе к полуночи она скажет: напиши себе письмо, и я подумаю, что уже написал. не одно и не два. и даже не сотню, но мне не легче от этого. все мои письма - что себе, что другим - никогда не доходят до адресатов, потому что под утро я сжигаю их на плоскости жестяной крышки от коробки печенья или просто вдавливаю на минуту-другую Backspace или Delete. под утро всё начинает выглядеть совсем иначе. и даже становится иначе, может быть, хотя я и не верю в это.

ну, вроде, да, вот как-то так и получается: у Фриды в ногах всё также тонут корабли, и море становится чуть более пряным от экзотических специй, и немногочисленные члены экипажа, пытаясь удержаться за её лобковые волосы, вычеркивают приправленную их грузом воду на месте крушения: если отделить сухой остаток от морской соли и специй, получишь чистый метамфетамин. такова была моя легенда, когда мне к левому боку приставили электрошок и предложили пройти в отделение. про крыс я предусмотрительно умолчал: оставалось только надеяться, что у них все обошлось более удачно.