Похороны

Приехал я как-то, навестить моих друзей из дома-интерната для инвалидов. Приезжаю, а там - похороны.

Встречаю возле входа моего давнего знакомого - Ивана Петровича. Немолодой уже человек. О своей прежней жизни рассказывать не любит. Говорит только, что живёт здесь исключительно ради жилья. Видит совсем плохо. Последнее время что-то у него основательно, знаю, сердце барахлит. Даже с "пшикалкой" подружился.

Спрашиваю у него о сегодняшних похоронах. Он мне и рассказал.

-Валю Бохметьеву знаешь?

Ещё бы я её не знал. Валя не ходит от рождения. Она пишет стихи. Я ей даже как-то помогал послать кое-что из тех стихов для участия в одном достаточно престижном конкурсе.

-Так вот, - говорит Иван Петрович, - её маму ты, естественно, не знаешь. Она Валю привезла в Новочеркасск ещё в семилетнем возрасте, в школу для инвалидов, что за городским парком. Да так Валя тут и осталась. На всю жизнь.

Иван Петрович тяжело вздыхает, и продолжает после паузы:

-После той самой школы живёт Валя здесь уже лет двадцать с гаком. Так никто её ни единого раза навестить не удосужился. Впрочем, что я тебе об этом рассказываю? - ты и сам без меня знаешь. А тут вот какое дело вышло. Как мама её сама состарилась, так её сыновья, то есть - Валины братья, их у неё двое, сюда и определили. Да только, как оказалось, ненадолго. Через две недели здешней жизни она и скончалась. Сегодня её похороны. Вот так-то.

Стоим. Молчим. Продолжать разговор не хочется ни мне, ни Ивану Петровичу. Паршивая история.