Похмелье

 Похмелье бывает разное. Бывает мрачное, брутальное, но мы о нем не будем. Иной раз легкое, сентиментальное с оттенком светлой грусти, например вот так: ты просыпаешься с такого вот похмелья, открываешь окно, выходящее в колодец и закуриваешь первую утреннюю сигарету. В рассеянном сумраке комнаты спирали дыма томно и неторопливо струятся, извиваясь под отстраненный и холодный аккомпонемент Колтрейна, поставленного наугад, вплетаясь в падающие из окна косящие полоски света, тяжеловатые от комнатной пыли и тем напоминающие театральные кулисы. И ты сидишь или встаешь, чтоб скрипнуть половицей рассохшегося старого паркета, и наблюдаешь это чудо, как дым табачный, музыка и свет вступают в диалог и танец — звук движения, движенье света.
 
 Или идещь по улице, тепло и солнечно, а ты идешь и смотришь под ноги на тротуар. А из подвального окна вдруг высунулось личико котенка, упругая спина кошачья трется о шершавый серый камень темного холодного окошка. И на какое-то мгновенье на душе становится уютно и тепло. Но ты, не замедляя шаг, проходишь мимо, тем не менее запомнив все в деталях, правда сразу же забыв, не в состоянии объяснить спустя уже минуту причину взявшейся откуда-то улыбки.