Бред третий Из цикла Полеты Бредовых Фантазий

Охотиться на овец оказалось не так-то просто, как это могло показаться сначала. Среди четырехсот тысяч блеющих голов, найти ту единственную – нереально. Они же все одинаковы, как под копирку струганы – с одинаковыми привычками, повадками и манерами общаться. Никакой импровизации. Одним словом – овцы. Я конечно не Харуки Мураками, но по видимому не из-за этого меня сегодня турнули с поста главного наставника лондонского Челси.
Улавливаете связь? Вот и я нет.
Если едешь в Ниццу-
Надо бы жениться,
Ну а коли в Прагу-
Нахуй тебе баба.
После таких слов, хочется стать похожим на Леонида Парфенова, но такие бесславные ублюдки как те что прыгают с балконов девятого этажа, на это вряд ли решаться. И от этого становится страшно – очень.
Давайте становится обществом и может тогда у нас все получится. Ведь даже жвачка, недельной давности выплюнутая из больного кариесом рта, обретает смысл, когда прилипает к заднему карману джинсов. Так почему мы не можем стать похожими на вышеупомянутого журналиста? Можем, если будем выкидывать изжеванные резинки в урну, а не прилеплять к лавочкам в городском парке.
Короче, думайте сами!