Ухожу... пока не поздно. Глава 1

Автор: Dexo ( Резниченко О.А.)
Рейтинг: 18+
Жанр: любовный, фэнтези (вампиры), драма.


Аннотация: ухожу, пока не поздно. Хоть и в моих глазах - ты...


_______________________________
Цикл "В плену надежды".
Книга четвертая.
(судьбы переплетаются, но главные герои - другие)
1я книга. "Погоня за мечтой"
2-я книга. "Испытание"
3-я книга. "Глупые игры... в Любовь"
4-я книга. "Ухожу... пока не поздно"
5-я книга. "Терновый венок надежды"
_______________________________

Муз. вдохновитель:
30 sec to Mars - The Kill


                ... умытый розовым дождем
                не воплощенных в жизнь фантазий
                бедный художник, тихо спал
                (... укрывшись стареньким мольбертом )

                НЕ НАРИСОВАННЫХ ЦВЕТОВ...
                на натюрморте прибавлялось
                он рисовал и рисовал

                пронзительные,
                яркие картины

                мазки ложились идеально
                и птицы - на холсте живые
                на перспективе - облака
                (в лучах закатного светила)
                …
                Андрей Писной,
                «Маэстро»



-------------------------
Часть ПЕРВАЯ. Художница

Глава 1. Cimitero acattolico di Roma

***
Рим. Италия.

Есть в этом городе одно дивное место. Место, где грустят ангелы и тени плачут по ночам, где купидон застыл в каменной вечности, а пирамида стала вершиной чьей-то жизни. Стелы, уподобляясь нескончаемым кипарисам, благородным пышным пиниям и вековым соснам, тянутся ввысь, но никогда, никогда им не обогнать зеленые памятники, не дотронуться… до нежной глади небес. Ведь те – живые, а вы… вы – мертвые. Застыли. Так же застыли, как и бренные люди под холодными, тяжелыми плитами. Тишина. Вечная тишина, и лишь шепот листьев, мурлыкание кошки… может нарушить этот покой.
Рай?
РАЙ.

***
Измазаны руки в краску: сине-зеленая, желто-багровая, черно-белая кровь… художника. А я творю, творю, пытаясь (глупо, тщетно, отчаянно) изобразить, запечатлеть мир на бумаге. Да вот… палитра моя слишком скудна - не хватает красок. Не выдумал Бог еще такого цвета, чтобы мир на холсте оживить. Лишь только отголоски… прошлого. Мгновения, теряющие свою суть, едва замрут на полотне, едва будут изъяты из времени, бушующей реки, едва будут разорваны цепи с прошлым и будущим, умрут, умрут и они, как и все здесь, «рая» постояльцы. Пока об этом миге помню я, пока знаю, что было до и после, пока и дрожат листья НАРИСОВАННЫХ деревьев. Пока текут слезы у ангела. А кот…. пьет воду из кувшина.

Но я умру, меня не станет – умрут миры, придуманные мной.
Умрут полотна, растерявшись среди забытых нежных снов.

Никто уж не поймет… чего мой ангел столь добродушно веселится,
хотя й застыла влага на глазах.
Боль, радость, счастье – всё сотрётся,
в пустые выражения смываясь… лишь знаменуя чей-то прах.

Два критика заспорят, что было в этих мрачных силуэтах,
что скрыто в каменных слезах. Искать, перебирать примутся все детали,
чертить, стяжать предположения, за и против, просеивать крупицы мастерства:
и, наряжая в скорбь, печаль и боль примут за правду. Ведь так логичней, ведь «болит душа»…

Когда же… небо, НЕБО было на палитре!
И после жуткого, прожженного лучами, дня…
бессмертный камень вновь остыл под трепетом нехитрым
ДОЖДЯ! Блаженного дождя!
А уж никак не слез… скорбящих. Мой Ангел счастлив! СЧАСТЛИВ ОН!
Устал. Притих. Закрылись веки…
внимая к монотонности капели бытия.


***
Давно вы бывали на кладбище? Нет! Нет, не к близким ходили. А так. В солнечный день, летом. Птицы безмятежно выводят свою трель, шелестят листьями деревья – и вы… бродите среди застывших лиц прошлого, среди застывших криков чужих судеб. Вы – живой, среди давно умерших. Давно присаживались на лавку скорби, раскинув руки в стороны? Взгляд в небо… и ТИШИНА (без человека речи и его следов жужжания).
Истинная тишина.
Лишь песнь… природы.

Среди чужих, уже своих, сидишь и дышишь… ВЕЧНЫМ покоем.
И нет проблем.
Безумье счастья.
Cimitero acattolico.

Здесь давно уже мне… все знакомы лица. Знакомы имена. И даты. Даты. ДАТЫ.
Кто, когда… кому… и почему.
Артисты, поэты, писатели, художники.
Близ четырех тысяч… родных лиц.
Ухожу – прихожу, и все меня ждут. Улыбаются и ЖДУТ.

ХОТЬ КТО-ТО МЕНЯ ЖДЕТ!


…Сегодня я буду рисовать тебя. Ты согласен? Да? Вот только крылья пышнее. Да и глаза наполним радостью, стерев слезу.

А ты, а ты чего грустишь? И к тебе дойдет очередь! И вместо венка я подарю тебе корону!

-----------
[1] - инаковерческое кладбище, протестантское; Рим. Италия.

эпиграф - эмослепок А. Писного
(с полным текстом произведения можно ознакомиться здесь: http://www.proza.ru/2010/03/05/10)