Это только моё мнение

 Мне сложно понять тех людей, которые пытаются продать своё творчество.
 Конечно, с одной стороны мне понятны их намерения и желания. И всё же – в глубине души, разве вам не кажется, что продавая искусство, мы тем самым продаём частичку своей души.
 И практически за бесценок, чуть ли не даром!
 Деньги конечно же, решают многое, в нашей повседневной жизни. И без них практически не возможно прожить. Но, они не способны заменить чувства, любовь, прочные взаимосвязи, отношения людей и творчество.
 В чём-то я похож на тех, кто торгует своим счастьем и желаниями для других.
 Мы всё в этой жизни отчасти делаем для кого-то другого.
 Но потом, со временем замечаем, что остаёмся со всем одни.
 В глубине души, я всегда был один. Практически благодаря одиночеству, я сумел стать хоть кем-то в жизни.
 Но к сожалению, я так и не смог найти то, что всегда искал. Не смог найти покой – душа, как болела, так и продолжает болеть.
 Бывало, найдёшь какое-то утешение, и держишься за него до самого конца. Но годы быстро проходят, и боль снова возвращается. И ты снова ищешь себя в новом поприще…
 Поэтому, мне очень хорошо знакомо чувство тех, кто торгует своим творчеством, своей жизнью.
 Вот именно что жизнью! Потому что сама жизнь, нас заставляет так поступать.
 Мы живем, работаем, творим – ищем различные шансы для выживания. Кому-то это помогает, кто находит в этом самого себя, а кто-то, сколько бы не шёл по жизни так и не смог бы найти путь к своему счастью и покою своей души.
 Да, деньги правят людьми. Не больше и не меньше… деньги это часть нашей слабости, они способны менять логику и мышление любого здраво мыслившего человека.
 Они заслепляют наши инстинкты и разум. Может и не каждый со мной согласится, но хотя бы раз, любой из нас мог бы задуматься, засомневаться при видя большой сумы денег.
 И не важно, чем они будут – бумажкой, разменной монетой, стеклянным брильянтом или слитком золота, серебра. Любая ценность, имеющая хоть какое-то значение в жизни людей, становится бесценной, жизненной и величественной – даже если эта вещь, созданное творчество.
 Любой автор, скульптор или художник, мечтает, чтобы его творение стало достоянием общества.
 И если для этого приходится создавать жизнь, ради собственного величья – то, почему бы и нет. Ведь в этом сущность каждого существа – родить, создать, возвысить…
 А что дальше?
 Остаётся лишь часть, того дивного воспоминания о том, что они были. Что только благодаря им – деньгам и славе, мы смогли стать новыми людьми.
 Для автора эта минута священна. но мы редко вспоминаем о том, как это было – в первый раз. когда мы только начинали творить, когда мы только мечтали подарить… ради чего и чем мы готовы были жертвовать лишь бы только сохранить. Но позже, спустя какое-то время, мы теряли частицу себя – забывая о том, как это было прекрасно – просто создавать. Ни для кого, лишь для себя!
 Всё меняется, когда на свет появляется первое твоё произведение. Для скульптора – это статуя, для художника – полотно, для композитора – это музыка, а для писателя – это книга.
 Первая жизнь, первое творчество, первая любовь.
 Но потом, нам кажется, что мы всевластны и нам всё подвластно. Что мы способны править, быть богами, творцами чужой жизни.
 Но мы не боги. Да мы способны, подарить миру что-то светлое и прекрасное. Но какой ценой? И ради чего, если наше искусство оценят, лишь после нашей смерти. Это и пугает всех нас.
 Мы известны, пока молоды и наивны, нам подвластна жизнь и страдания других людей. Но мы не боги, хотя и способны дарить счастье другим людям.
 Печально лишь то, что мы лишь тени – скрывающие своё лицо под созданным произведением. Только лишь потому, что мы боимся, также как и все о том, что подумают о нас другие.
 Правду говорят, обычные люди смотрят на людей с талантом и с каким нибудь даром по-иному.
 Они будут смеяться, и плакать вместе с вами. Говорить вам в лицо только приятное, но не всегда то, что они говорят, правда.
 Этого и боится каждый создатель, создавая полотно, музыку или книгу. Нам страшно признаться, открыться народу…
 Сказать:
 - Я такой!
 Потому что в глазах людей, мы частенько замечаем зависть, обиду, иногда призрение. Потому что даже когда ты что-то говоришь – ты видишь другое.
 Если ты готов сказать:
 - А я вот такой.
 То это ещё не значит, что тебя примут за своего. Он повернётся спиной, и подумает про себя…
 - Он лучше меня. Я всегда жил ради других, делал всё только самое лучшее, как хотели они. А он или она, создал нечто иное и его признали за своего. Раньше, чем меня – это не справедливо!
 Так часто бывает, что мир не способен принять людей, за таких же как и все. Лишь потому, что они другие – не похожие ни на кого. Но мы рождены матерью и отцом, простых людей. В них не было ни каких особых талантов, они были обычными людьми. И что, что их дети стали другими? Что в этом такого, что они смогли сделать нечто иное, открыть миру себя. К сожалению, не все кто живёт в этом мире, способен стать частью этого мира.
 Да, у нас много скрытых талантов. Да, мы способны   изменить этот мир. Но у вы, мы не можем стать частью этого мира.
 Нам приходится жить, трудиться на благо других. И иногда наш талант или дар, так и остаётся скрытым в тени. Так и не сумевший стать достоянием общественности.
 А ведь когда-то, нас принимали за колдунов и магов. И когда-то, нас сжигали на костре – только за то, что хотели мечтать.
 Я же хочу, чтобы каждый автор, смог стать частью нашего дивного общества. Чтобы даже не известный творец своего творчества – не пытался продавать свое творение за гроши. А другие не пытались на нём нажиться…
 Конечно, не у всех у нас есть деньги и возможности. Есть и те, кто смог пробиться, наверх имея влияние и силу.
 Но я хотел бы, чтобы люди принимали нас за людей, а не за изгоев.
 Чтобы я мог спокойно и без страха сказать:
 - Да, а я вот такой! Я могу писать. И я рад тому, что смог сделать вас счастливыми…
 
  Но я не бог. Конечно предложение заманчивое, но роль бога пусть исполняют другие, но только не я.
 И хотя, на писателям свойственно изображать временами богов. Даровать жизнь и так же с лёгкостью её отбирать. Но мне, например, очень сложно попрощаться с тем или иным персонажем, даже если его время вышло, и на его место должен прийти другой…
 Ты привыкаешь к тем героям, они становятся для тебя как люди – близкие, дорогие. Ведь отчасти, мы живём их жизнью. Также любим, также чувствуем, так же ненавидим и караем, за обиду и боль.
 И я не удивлюсь, если для бога мы такие же существа, как наши персонажи из книги.
 Но не в коем мере, я не претендую на роль бога. Мне больше нравится роль творца, не жили бога. И хотя, отчасти бог и творец одно лицо. Я не думаю, что хоть кто-то из нас писателей и поэтов, считал себя выше бога.
 Хотя и не буду скрывать, мне иногда хотелось побыть на его месте. Но потом задумаешься на время и понимаешь, что такая роль не для меня. Ведь даже когда мы создаём жизнь, а потом её также беспечно отбираем – в книгах всё не так – как в жизни.
 Человек умирает, тело превращается в прах, а душа отходит в иной мир. Наши герои живут той же жизнью, но только когда они умирают, и рассказ на этом заканчивается, мы всегда можем открыть книгу заново и начать сначала. В жизни не начнёшь всё с самого начала…
 Но даже если бы это и было возможно, рано или поздно один и тот же сюжет, надоел бы, и нам захотелось, пожить другой жизнью…
 Поэтому я считаю так – творчество любого происхождения, не должно отдаваться даром. Его нельзя продавать за бесценок – иначе могло бы показаться, что наша жизнь пустяк и ничего не стоит.
 В своё время, я тоже стоял на рынке пытаясь продать свои произведения. Мне было больно отдавать их так дёшево, почти даром. Но что я мог тогда предложить людям? Когда книги более известных авторов уходили с рук за 1, 2 доллара. Когда же я, стоял на морозе и просил за книгу 10 центов.
 Это ничто, капля в море. Но, что я мог предложить и что сказать в ответ, когда мне хотелось иметь больше, чем заслуживало моё творчество.
 Тогда я понял одну вещь – пока ты ни кем не известен, твоё творчество, не будет стоить ничего.
 Потом, прошло несколько лет меня, более менее начали узнавать люди, но я не стал знаменит – хотя и мечтал об этом.
 Только когда я издал четвёртую книгу, один из покупателей, который также оказался писателем – между слов, мне сказал:
 - Слава приходит ни тогда - когда нам этого хочется или мы её ждём, а только тогда - когда нас забывают. Глядишь, лет через 50 эта книга станет известна…
 Я тогда не предал этим словам особого значения, но только в конце рабочего дня, уже сидя в маршрутке, я задумался над его словами.
 Мне сейчас почти 30, а когда пройдёт 50 лет, что кстати так и может случиться, я вряд ли буду ещё жив. И вполне возможно, что когда меня не станет – чего я явно не увижу, моё творчество оценят и признают меня как автора.
 А ведь не все мои произведения, удались на славу. Из тех книг, которые я издал, за три года – действительно удачными были, может быть, только одна.
 Частично, я сожалел о том, что их издал – как-то не так, что-то хотелось изменить, преобразовать, сделать иначе.
 И тогда стоя на рынке, торгуя своими книгами. Я не мог брать больше, чем мне хотелось бы. Я лишь пытался окупить свои силы и волю, труд на конец-то, но не за то, что я её автор. А только за то, что я с ней тогда просто стоял…   
 Так сказать, за работу продавца, но не автора и никак уж не творца.
 Отчасти, мне даже стыдно за то, что я так дёшево продавал своё творчество. Но тогда. Я был горд тому, что ими просто интересовались и их у меня брали.
 Деньги для меня никогда не стояли на первом месте. Я вообще отношусь к деньгам, как-то скептически и легко.
 А так считаю; как пришли, так и ушли.
 Они всего лишь бумага, хоть и дорогая. Хотя и созданная хорошим мастером, имя которого мы не узнаем никогда…
 Но не подумайте ни о чём таком! Я со всем уж не богатый человек, скорее бедный – но не бомж. А хорошо знаю цену деньгам, и знаю, как их вложить с умом, дабы не потерять – хотя теряя, я обретаю что новое и интересное для себя каждый раз и каждый свободный час.
 Было интересно продавать свои книги - каждый раз, стоя на рынке, я находил что-то новое для себя. Не всем было приятно, но и многие из них иногда платили мне больше чем, я просил тогда за книгу.
 Что удивительно, так это то, что если я стоял, сними, только лишь для того, чтобы окупить своё труд в роли продавца. То, когда их у меня покупали, а спрос всегда был на них.
 То ценили меня, как автора, но ни как продавца. Вот что было для меня действительно тогда важно.
 Я не понимаю только одного, не уже мы все когда что-то творим, мысленно представляем сюжет того – что наш труд оценивают твёрдым конвертом полный денег.
 К примеру, я, когда пишу, думаю не о славе или хорошем заработке, я думаю лишь о своём произведении.
 Не буду врать! Временами, даже у меня появлялась в голове, такая мысль. Но как я и сказал, это всего лишь были мои мысли.
 Я никогда не думал, точнее, не мог представить себе тот день, когда я выйду на рынок, чтобы продавать свои книги.
 Я ни этого хотел. Но, как не крути – так или иначе,   чтобы пробиться в люди, нужно попотеть, постараться, окупить свои затраты и силы.
 Много требуется силы воли, чтобы стоять на рынке или хотя бы просто выйти на рынок, с одной единственной целью – сказать, кто я такой и что это, написал я, а никто-то другой…
 Мне раньше приходилось торговать чужими книгами, но тогда я не так переживал, как это было в первый раз.
 Но каждый раз, это становилось всё сложнее и сложнее, не потому что мои книги покупали, а потому что было не по себе, когда я их продавал…
 Я думаю, многие авторы, которые пишут, беря сюжет из глубины своего сознания. Так или иначе, сомневаются, опасаются за дальнейший ход развития, а именно того, как всё это будет происходить.
 Сюжет приходит из не откуда. Он просто появляется – конечно, у каждого по-разному это происходит. Но, так или иначе, всё сводиться к одному…
 Когда душа играет, а сердце волнует – на мгновение, весь мир, находящийся вокруг нас исчезает.
 Мы погружаемся вглубь своего воображения, сознания, желаний – принимая удар и боль, всю на себя.
 Начинаем чувствовать вместе с героями, живя их жизнью снова и снова.
 
 Мир вокруг нас меняется, и тогда выдумка оживает. Разве не прекрасно, жить только иллюзией?
 Пускай, только на мгновение…
 Но ведь для автора, созданное им произведение, бесценно – как жизнь, воздух, пища.
 Я так считаю – нельзя продать творчество, ценою жизни.
 Потому что, жизнь бесценна. Мы дарим людям надежду, чувства, мечты и желания. При этом ничего не прося в замен.
 Потому что творчество, которое живёт в нас самих - не должно продаваться за деньги, ну или, по крайней мере, за бесценок.
 Даже если эти самые деньги, заработаны потом и кровью…

 Я ценю чувства, жизнь и творчество. Но жить ради денег… я не могу.
 И хотя, они меня кормят и вполне способны заменить так много вещей в этом мире. Они не способны заменить мне тот, мир – который для кого-то лишь выдумка, а для меня жизнь.

И это, только моё мнение
как автора…