В Дороге

Раскиданный поезд едет. Ночь. Холодно. В поезде – курево, ходящий вокруг да около Арсений, длинные разговоры. Шаги ухмылками поёкивают на верхние полки. Звуки кристальной чистоты, жизни. Прямая, таинственная тень. Конечно, человек. Конечно, кто ж ещё? Хозяин земли Русской. Хозяин недр водных. Властитель дум (Боже, не Герцен!). Радетель правды. Чума новизны. Соитель милых красавиц.
Тело – ограничено. Из него рвётся животное. Доброе, тёплое, мягкое. Животное раздувается, чешется. Тело в союзе с волей, а точнее – безволием – давят, говорят – «куда?! не торопись!». Я не о смерти. Ведь смерть придумали люди – мы с вами, правда?.. Животное кусается. Иногда.
Рви одежду, чини велосипед, режь волосы – но не молчи. Не молчи! Не стой. Не спи. Делай. Всё время что-то делай. Забывайся, но делай. Живи, но делай. Умри, но делай. Роди ящичек, верёвочку – получится кормушка. Сейчас как раз сезон. А мне лениво сообразить кормушку. Нет, не то. Особенности построения моих окон с огромным скрипом позволяют нам более или менее адекватное обращение с оборудованием, предназначенным для удовлетворения пищевых потребностей братьев наших меньших. Чёрта с два. И это меня тоже не оправдывает. Всё ж-таки надо. Надо.

31 генваря 2010 г.