замкнутый круг, небо вокруг...

Затаился и жду. Как опытный рыбак, который чувствует, что скоро вздрогнет поплавок, я чувствую приближение первого слова. История-то у меня уже готова, но только  пока она еще находится  в сердце. Еще нужно её оттуда достать, подцепить так, чтобы ни дай бог повредить. Раненые истории - потом долго еще кровоточат. Хотя эта - по идее не из их числа. Это всего лишь история о маленьком замкнутом круге. О человеке, который наконец-то увидал себя в нём. Нет, конечно он и раньше слышал про всякие там движения по спирали, сансары и прочее. Но вот именно, что слышал. А тут - взял и увидал...

С утра ему было легко и хорошо. Он проснулся без боли в голове, а значит - улыбнулся в окно слабому зимнему солнцу. Он почувствовал за окном ветер и ему сразу захотелось на улицу. Но пока нужно было еще привести себя в порядок, позавтракать и уж потом расправиться с очередным воскресением. Он включил музыку, такую, какая ему нравилась. Конечно же не попсовую, ведь он не считал себя популярным. Был ли он одиноким? Сложно ответить на этот вопрос исходя лишь из одного этого утра.... Он был один, вот это можно было утверждать почти наверняка: в его комнате к неразложеному дивану был вплотную приставлен тяжелый письменный стол, так что если и захотеть - диван нельзя было разложить для второго человека. Давно ли была такая обстановка? Может день, может год... Неизвестно... Всё, что можно было узнать об этом человеке - это лишь встретить его в то утро...

Всё было хорошо, пока... Пока он не выпил на завтрак чашку куриного бульона. Бульон был очень жирным, а человек который его пил - очень худым. И очевидно из-за этого между ними произошел некий конфликт, вызвавший тошноту последнего... А когда тошнит - страдает, как известно, не только тело, но и та Загадка, что, как принято считать, обитает внутри... Загадка обиделась и почувствовала себя вдруг ненужной... Она попросила человека, чтобы он что-то сделал, чтобы ей не было так разгаданно тошно - но тот не знал чем помочь... Он попробовал, конечно, сесть у окна и написать для неё какую-то крохотную целебную миниатюру - да куда там! Его самого подташнивало, и всё, что у него вышло из этой затеи - так это только открыть свой дневник и уставиться в пустую белую страницу...

Делать было нечего. Неподвижность внутри была гораздо хуже всякого урагана снаружи. От неё сдавливало виски, поднималось давление и нельзя было даже заплакать. Ему оставалось одно - выйти на улицу и попросту начать идти. Идти куда глаза глядят. Он знал, что это может помочь. Благо, неподалёку был парк, и он отправился прямо туда. Февраль отсчитывал свои последние короткие дни, и весна уже была где-то совсем рядом.   Поначалу он шел глядя только под ноги, вжавшись в свою куртку, словно боясь простудиться. Но вскоре размеренная ходьба стала рассеивать его угрюмость, и он уже стал потихонечку оглядываться вокруг, смотреть на небо, замечать какие красивые растут деревья... Людей он по-прежнему не замечал. Но это потому что их тут не было. Такой себе безлюдный парк  воскресным зимним утром... Но и зачем ему были люди - если он мог просто думать про них? И начал он с самого себя.

"что ж, и вправду от ходьбы - становится легче...
 а я уже было испугался, что так может продолжаться вечно...
 нет конечно, это всё этот замкнутый круг -движение - жизнь-...
то тебе так хорошо, что хочешь жениться
на первой симпатичной встречной...
то так никудышне, что пошли все к черту...
 а потом - опять: становится так хорошо!...
 нет, можно жить...
приду домой напишу, что "моя жизнь - это всего лишь роман, создающийся для немного чудаковатых читателей,
которые там - у себя за три девять земель -
могут меня хоть как-то почувствовать и пустить втихаря слезу,
что "есть вот такой вот далёкий странный человек,
в чём-то очень похожий на меня"......
 да, в любой момент вы можете перечитать несколько сраничек из моего  романа, а потом книгу отложить,
отметив закладкой, на чём остановились...
и когда вы не будете обо мне читать -
я буду временно переставать как бы существовать!
во как! классно придумал! 
нет, но всё-таки не роман...
в романах - главы как-то связаны между собой.
 скорей - сборник миниатюр.
 и даже не так - "моя жизнь - это всего лишь обрывки мыслей,
которые ведут к каким-то действиям..."
 не заметил, как уже и весь парк прошел!..
опять никто конечно не бросился ко мне на руки!..
хе-хе.
но мне сейчас от этого совсем не грустно.
 скорей - закономерно.
 да, обошел весь парк по кругу, но..
 хмм.. вот он - замкнутый круг!
 если исходить из временного интервала длинною примерно в сутки,
 то любое начальное действие неизбежно должно привести
к одному из четырёх конечных других, -
 к пожатию руки, к поцелую, к половому акту
или к написанию миниатюры.
это - как бы высшие точки завершенности.
 после чего круг замыкается, и цикл начинается по новой".
 
И он вернулся домой, и написал эту миниатюру. Показывать её он пока никому не собирался. Во-первых, она была не из лучших, и он мог свободно выбрать одну из десятка других, написанных куда с бОльшим вдохновением. А во-вторых, и показывать-то её было некому. Люди, находящиеся к тебе ближе всего физически, как правило, очень далеко во всех иных отношениях. По крайней мере не в таких, чтобы открыть нараспашку лихорадящую душу... Можно вместе всласть посмеяться над тем, что говорит по телевизору очередной юморист... Но вот плакать вместе над красотой второго концерта Бетховена - как-то не очень принято, что ли... Да и над красотой 1-го - тоже...

Но я никак не могу прийти ни к какому завершению. Наверное, всё дело в том,  что это один из тех редчайших случаев, когда с миниатюрой не удаётся расправиться в один присест. Бывает такое, что  клёв рыбы, в самый неподходящий момент может быть начисто испорчен брошенным в воду камнем... Или прыгнувшим с этим камнем на шее человеком, что, конечно, более обременительно - нужно тотчас же вызывать службу спасения... Да и вообще...