Болезнь

Болезненный холод прошивает меня насквозь.

Какой-то я человек-монстр, у меня в жизни полный ****ец,а я хожу, книжки читаю, и ни слезинки.

Вот бросишь тут курить, как же. Сядешь у окошка с чашкой кофе - и тоска... Стихи не пишутся, книги не читаются, лекции не учатся, интернет до чертей надоел...

Я хочу домой!Мне холодно, не радует ни весна, ни солнышко! Люди в пальто, а я в пуховике, у меня озноб. Я хочу домой!!!

Проклятое солнце слепит глаза. А он говорил, что любит. Врал?

Я предпочитаю ходить по сухому асфальту - так мне психологически приятней.

Иду мимо церкви. Ох уж мне эта коллективная энергия самовнушающихся - даже сигарета не прикуривается.

Постоянно натыкаюсь на время 14:03, дату, числа... Я что, помешана на своем дне рождения?

Постепенно приучаюсь жить в одиночку - ходить по кафе и барам, гулять, читать, думать.

Так, в таких местах, рождаются истории, о прекрасных сказочных мирах, о магах, лабиринтах, воздушных замках, древних проклятиях и таинственных городах среди песков пустынь, о вселенской счастливой любви.

Я горжусь своей татарской кровью, хочу уехать в Сибирь, меня манит восток, я мечтаю о железных трубах и пряных специях.

А особенно класс на концерте, одной за столом, взять в баре, где все пьют пиво в стаканах, наикрепчайший кофе. когда у тебя осталась всего одна сигарета, в темном углу. На сцене человек в розовой рубашке с полосатым галстуком и порванной струной на полуакустике. В зале почти никого, но вот подтягиваются панки с поставленными ирокезами.

А звук говно.

10-11.03.10