Ассоль и её мечты

«Алые паруса проплыли мимо…» Так начиналось её письмо.
В старших классах её дразнили – Ассоль. Потому что имя её было – Ася. И потому, что она – отличалась от других. Могла подолгу сидеть отрешённо, уставившись в никуда, и думать о своём. Не была заучкой – но и не кокетничала. Не ходила на свидания.  Ждала своего Принца.  Посмеивались. Но некоторые находили это романтичным.
Она многим нравилась. Поскольку была хороша собой и держалась уверенно. Словно знала себе истинную цену. Но попытки привлечь её внимание кончались ничем, и её постепенно оставили в покое.
Больше всего на свете она любила читать – и грезить. И уж конечно, тот, кто мерещился ей в этих грёзах, отличался от окружающих её людей весьма значительно…..
В детстве её любимой сказкой была «Золушка». И не потому, что семья была особенно бедна, или лично её держали в загоне. Но… порой одноклассницы приносили в школу игрушки, о которых она могла только мечтать. После каникул рассказывали, в каких городах и странах отдыхали. Щеголяли в новых курточках – рядом с которыми её собственная казалась ей убогой.
Она твёрдо верила, что однажды что-то случится, и у неё появится много-много денег, и она сможет позволить себе и необыкновенные путешествия, и шикарную одежду, и ещё много всего замечательного – на зависть подругам и знакомым.
Потом пришла пора романов. Хихикая и гримасничая, девчонки торопились похвастаться, как обжимались со своими петечками и вовиками из параллельного «б». Петечка был прыщавым дылдой с вечно сальными волосами, а Вовик – постоянно потеющим толстячком в разношенных джинсах с оттянутыми коленками, и как можно обниматься с такими – она не представляла.
Она чётко знала, как Он должен выглядеть. Одежда, прическа, обувь… Никакой неряшливости. Но и без лишней прилизанности. Стильно. Изысканно. С налётом лёгкой небрежности. Так выглядели  мужчины из её любимых журналов.
Но… время шло. В журналах была одна жизнь – а вокруг совсем другая. Сплошные петьки и вовки вокруг. А принцы если и попадались – изредка – то почему-то предпочитали других. И часто эти другие были значительно хуже. С её точки зрения. Но, возможно, это были не настоящие принцы. Потому и со вкусом у них было не очень.
Она твёрдо знала, что достойна - самого лучшего.
Ей в голову не приходило задуматься, почему из множества очаровательных дам Принц выбрал именно Золушку – которая и держаться-то толком не умела. Но! На фоне одинаковых – и в массе весьма привлекательных – девиц, обученных и танцам, и искусству беседы, Золушка выделялась своим изумлённым восторгом. Светилась счастьем. Сам факт присутствия на балу наполнял её священным трепетом. А уж когда с нею заговорил Сам Принц….
Всё-таки придворные дамы реагировали на него не столь эмоционально. Такая эмоциональность – она заражает. Особенно когда в жизни ощущается её явная нехватка. В жизни Принца, в данном случае. Привыкшего к куда более адекватным дамам. К более меркантильным. И оценивающим его куда более критично.
Вряд ли наша героиня была способна на подобный трепет… Она и по натуре была скорее - холодновата. И в её красивой головке так явно включалось оценивающее устройство при первой встрече с любым потенциальным принцем – что те мгновенно теряли интерес. Принцы, они ведь избалованы вниманием. Им подавай что-то особенное.
Но – она не теряла надежды. Золушка тоже нашла своего Принца не в лесу. А на королевском балу. Там, где вероятность встретить принца статистически куда более высока. Можно, конечно, прождать его всю жизнь в каком захолустье, веря, что судьба найдёт тебя сама… Но отчего бы и не помочь судьбе?
А потому – где нынче бывают принцы? Ну, кроме закрытых тусовок, куда её никто не пустит.
Она ходила на всевозможные престижные выставки, просмотры и прочие модные мероприятия, как на работу. И её упорство принесло плоды.
Это была его персональная выставка. И он предстал перед ней в самом выгодном ракурсе. Элегантный. Уверенный. Окружённый журналистами и фотокорреспондентами, снисходительно-благодушно отвечал на вопросы. Вокруг толпились поклонники.
Входивший в моду молодой художник. Пресса предрекала  ему блестящее будущее. Чем не Принц?
И – что немаловажно – он сразу заметил её. И она ему понравилась. И он сумел оторваться от своей свиты – и подошел с традиционным вопросом, не согласится ли она ему попозировать….
На фоне прочих обывателей он и впрямь казался ей принцем. И жизнь его не было такой удручающе однообразной и серой, как у работяг вокруг. Презентации, выставки…. Знакомства с самыми невероятными людьми….
Поэтому она приложила усилия – и вышла за него замуж.
И…  Оказалось, что он терпеть не может тусовок. И жизнь с ним – отнюдь не праздник, как мерещилось ей до свадьбы. Никакой тебе светской жизни. Никаких интересных знакомств. Он постоянно торчал в своей мастерской. Или рисовал. Или возился со всякой ерундой – со всеми этими рамами, подрамниками… Говорил, в основном, о красках, о сюжетах своих картин, пытался обсуждать с нею работы своих приятелей. Не слишком интересные темы. И пахло от него постоянно – скипидаром и красками. Жуть.
Позировать тоже оказалось вовсе не так увлекательно, как ей представлялось. Вначале, конечно, льстило самолюбию – вот, рисует. Будет её портрет висеть на выставке, все её увидят… Но он рисовал её – как-то неправильно. Не так, как ей бы хотелось. А над её советами – на предмет, что и глаза могли бы быть повыразительнее, и скулы – нежнее – хохотал просто оскорбительно. Прынцесса глянца. Это он так её называл. Цитировал её высказывания друзьям. Те тоже хихикали. На себя бы посмотрели! Тоже мне, великие живописцы современности!
Но, пока она маялась в раздумьях, а не промахнулась ли она с принцем, оказалось, что успела забеременеть. Как-то вот. Вроде и таблетки пила, и старалась быть осторожной… Он, невесть почему,  обрадовался ужасно, его предки – тоже, почти до неприличия, только о том и говорили, как будто вопрос размножения был для них самым насущным. Но – обещали подарить квартиру, да и аборт было страшновато делать, и, подумав, она оставила ребёнка.
И шли годы… Ребёнок пошёл в школу. Подаренная квартира оказалась обычной двушкой,  не бог весть в каком районе. Его доходы тоже не потрясали воображение…. Он рисовал, довольно много, неплохо продавался, но уже другие художники были в моде, и его доходов хватало лишь, чтобы кое-как свести концы с концами, смотаться в какую непритязательную Турцию раз в два года да оплатить недорогой абонемент в фитнес-центр.
И – скука…. Дикая, невероятная скука. Она не работала, разумеется, - не для того выходила замуж, в конце концов! Пока ребёнок ходил в детский сад, день пролетал незаметно. Отсыпалась, делала необходимые косметические процедуры, что-то по дому (его доходов даже на домработницу не хватало!), потом забирала из сада сына…  Как-то время и проходило. Как в песок. Потом сын пошёл в школу, нужно было постоянно что-то готовить – на обед, на ужин… Это её дико угнетало. Изо дня в день. Одно и то же. Хорошо хоть, потом убегал то к друзьям, то на какой кружок. А она оставалась одна – и не знала, чем заняться. Она разлюбила читать. Книги врали. Эта чужая красивая жизнь только дразнила и ничего не обещала.
Муж торчал в мастерской. Иногда она навещала его там – так, профилактики ради – но он неизменно был занят работой, а если и заставала у него каких гостей, то гости были самые невинные. Так что даже для выяснения отношений особого повода не было.
Это было, пожалуй, самое ужасное. С точки зрения приятельниц, родственников, знакомых у неё был идеальный муж. Не пил. Не гулял. Не доставал упрёками. Вкалывал, как мог. И она всё это понимала. Теоретически. Поэтому и не делала глупостей. Не устраивала скандалов, не била посуду, не подавала на развод. Хотя временами ой как тянуло. А потому что – тоска. И от мысли, что это – всё, предел, и в жизни не случится больше ничего яркого, захватывающего, холодило в груди, и наваливалась апатия.
И позвонила бывшая одноклассница, и, захлёбываясь от эмоций, сообщила новость:
- Помнишь Ирку Малькову? Ну, мелкая такая, ноги кривые? Она замуж за миллионера вышла! За настоящего! В интернете познакомилась!
Оказалось, есть такие сайты знакомств – где кого только не встретишь. Даже – миллионера.
Она помнила Ирку. Серая мышь. Пустое место.
Интересно…. Если уж эта Ирка смогла найти себе миллионера – неужели она, зная, вдобавок, чего хочет, не сможет найти себе того, кто ей нужен?
Комп дома был – купили когда-то ребёнку. Да и муж порой общался с заказчиками. Она тоже в своё время от нечего делать освоила нехитрую науку, как найти в нете нужную музыку или фильм или статью по интересующей теме, но быстро потеряла интерес и пользовалась компом редко.
Но рассказ одноклассницы разбудил её любопытство. Она нашла парочку подходящих сайтов, зарегистрировалась (под чужим именем и без фото) и стала перебирать анкеты… Времени у неё было – более чем.
Конечно, в основном, тут был мусор. Озабоченные юнцы, надоедливые как мухи. Трусоватые дядечки, бегающие от жен налево. Рыхлые, лысеющие, на что они рассчитывали, было непонятно. Разве что на таких же траченных жизнью ущербных тёток, с острой нехваткой ласки и секса.
Некоторые анкеты искренне позабавили. Эти ничтожества ещё что-то о себе мнили, пытались пыжиться и типа выдвигать условия. Кто-то из них пытался ей писать – но она даже не тратила время на ответы. Ей нужен был – Принц.
Свободный, богатый, щедрый, готовый носить на руках. Не особо избалованный.
И… кто ищет, тот находит.
Он прекрасно смотрелся под парусами. Загорелый, ухоженный. И не хуже – за рулём автомобиля. Красного феррари, между прочим. И костюмчик сидел на нём – супер. Явно не Китай под Турцию. И улыбка была – хоть сейчас для рекламы стоматологической клиники. Не из дешёвых.
А анкета! Не анкета, а песня!
«О себе. Я понял, что счастье невозможно без близкого по-настоящему человека. И никакие деньги, никакой успех не заменят этого».
«Цель знакомства. Найти ту, Особенную, с которой разделю свою жизнь. О которой смогу заботиться. Показать ей мир. Сделать её жизнь насыщенной и счастливой».
И никаких дешёвых шуточек.
Что особенно порадовало – у него было не так уж много просмотров – то есть сам он не слишком активно шарил по чужим анкетам.
И она ему написала. Вежливо и мило. Он откликнулся – вполне любезно. Какое-то время перебрасывались ничего не значащими фразами, потом он попросил выслать фото, она выслала, он пришёл в восторг (ещё бы!), долго расписывал, как она хороша необыкновенно. И – стал писать ей куда активнее.
И – понеслось.
Он писал ей пылкие письма о том, как ему не терпится увидеть её – и скорей бы разобраться с делами и вырваться – к ней.
Дела – это оказалась собственная верфь и что-то еще по мелочам, она толком не расспрашивала, чтобы не показаться излишне любопытной и – не приведи бог - корыстной.
Она призналась, что замужем, но – «фиктивно» - не доходят руки оформить развод, хотя давно пора. Он долго распинался на тему, что не понимает её мужа – это каким же глупцом надо быть, чтобы не ценить такое сокровище, как она. Он безумно жаждал её видеть. Он писал, как грезит о ней ночами. Как днем – в самолёте – представляет, что в чужом городе вместо нудных переговоров его ждёт встреча с ней… Как они бродят, взявшись за руки, по тесным улочкам Стокгольма, и обнимаются на узком венецианском мосту, и перекусывают круасанами в маленьком кафе на Монмарте, и на набережной Темзы он рассказывает ей историю Тауэра…
- Нет, первое, что я сделаю, я повезу тебя в Верону. Я давно хотел – когда встречу ту, которую полюблю, приехать с нею именно туда… И кольца мы купим именно там. Пусть они будут не самые шикарные, но… ты же понимаешь….
- Да, конечно! – отвечала она. А что ещё она могла ответить? Временами он бывал жутко сентиментален. Ну… это не тот недостаток, который женщина не в состоянии простить мужчине. Верона так Верона. Надо ж с чего-то начинать! Отчего бы и не с неё?
Он с каждым днём нравился ей всё больше. Такой милый!
Она представляла себе все эти места, которые он хотел ей показать….  Пышная Вена… Знойный Толедо… Невообразимая Барселона... Изысканная Прага… И - отчаянно хотела туда. Не одна. С мужчиной, готовым подарить ей мир.
А за окном шёл мокрый снег, ребёнок  нудно бубнил, что хочет ещё посмотреть телевизор, на кухне ждала гора грязной посуды, муж привычно задерживался, и вся эта серая жизнь была так убога и навевала такую тоску… И его письма были – как экзотические цветы на фоне этого серого неба, и серого снега, и серого, бесцветного существования.
Она думала о нём… О той жизни, которая может у неё быть…
Ей хотелось не только денег и путешествий. Но и – любви. Красивой. Захватывающей. О которой пишут в романах. Не уставшего мужа с дежурной фразой «котёнок, а что у нас на ужин?». А замирания сердца. Восторга. Томления и таяния. Экстаза.
Неужели, наконец, появился человек, которого она так долго, так бесконечно ждала. Верила, вопреки воплям подруг: «Ася!!! Вернись к реальности! Жизнь – не роман!!!»    И - как Ассоль – дождалась-таки своего капитана Грея. Который увезёт её прочь из этого убогого мира в новую, сверкающую жизнь.
Он срочно улаживал все свои дела, чтобы прилететь к ней. Это было непросто – всё-таки солидный бизнес – но он хотел продать часть предприятий, чтобы освободить больше времени для неё. И – денег.
- Заработанного мною нам хватит на несколько жизней. Я хочу пожить для себя. И для тебя.
Эти слова звучали как музыка. Такие слова способны украсить даже дряхлого неопрятного старикашку.  А он…
Когда она увидела его в аэропорту – сердце пропустило удар. Он был ничуть не хуже, чем на своих фото. Даже лучше. Поскольку то и дело улыбался, и радовался ей – явно, и даже пахло от него – как и должно пахнуть от принца – деньгами и другой жизнью.
Она соврала мужу, что на неделю уезжает в гости к школьной подруге – и провела эту неделю со своим принцем. Божественную неделю. Когда занятия любовью чередовались планами дальнейшей совместной жизни. И это было так сладостно…
Ему нужно было еще слетать в Лондон – наклёвывался покупатель на верфь.
- Это для нас, малыш. Чтобы ничто не отвлекало меня от тебя. От силы неделя – и я вернусь.
Они провели безумную ночь – не в силах оторваться друг от друга – и он улетел по своим делам.
Она подала на развод. Муж всё просил объяснить, почему? Плакал. Сын с перепугу не отходили от него, жался к нему, как маленький.
Она сказала, что сына пока забирать не будет – и это их обрадовало.
Раздарила своё барахло. Зачем оно ей – в её новой жизни? А небрежно протянуть обалдевшей подруге шубку со словами «да бог с тобой, не буду же я Там ходить в Этом» было так классно!
Но… через неделю он не прилетел.
Врал ли он – цинично и расчетливо?
Да, он был обычным секс-туристом. Обожал ездить по миру – и чтобы в каждой новой стране ждала женщина, непознанная и прекрасная. И не просто ждала и готова была принять, но и грезила о нём. Готова была любить пылко и страстно.
Он знал, что небогатые девушки из стран третьего мира легко покупаются на мечту. И готовы платить за неё не только телом, но и – душой.
Но при этом он вполне допускал такую возможность, что, скитаясь по миру, перебирая красоток всех рас и национальностей, однажды наткнётся на ту, которая чем-то зацепит, и захочется удержать её навсегда, и тогда все эти слова о совместных путешествиях, и о кольцах, которые нужно покупать непременно в Вероне, и о жизни, полной взаимной любви, окажутся правдой. Он, правда, не знал, где именно проживает на данный момент эта женщина. И когда ему суждено её встретить. По сути, его письма были адресованы именно ей. Мечте. А посему были искренни. Местами поэтичны и трогательны.
А она… она явно не тянула на роль той самой женщины…. Вполне красивая. Пылкая.  Но… не то. Явно не то.
Поэтому после десятка её нежных, встревоженных и гневных писем откликнулся единственной строчкой:
- Извини. Нам лучше больше не встречаться.
И удалил свою анкету. А больше у неё и контактов не было.
О чём только она не думала за то время, что он пропал! Что попал в аварию, заболел, умер.
Но как же так? Она перечитала их переписку. Перебрала в памяти все детали их встречи. Она была так в нём уверена! Она почти любила его. И возлагала на него такие надежды. А он – просто раздумал. И она чувствовала себя жутко, невероятно, постыдно глупой. И использованной.
И от собственной глупости было стыдно так – что выжигало внутренности.
И стоило представить реакцию мужа, подруг… Всех, кому она успела растрепаться о переменах в своей жизни.
И… это можно было пережить. Но ради чего? Опять вернуться в эти серые будни? Тянуть эту набившую оскомину жизнь? Экономить на всём, бесцельно бродить по постылым 40 метрам с давящими потолками, глядеть на мокрый снег за окном, на унылое небо. И знать, что где-то в это время вовсю светит солнце, и нарядные люди гуляют по нарядным улицам, и модные дизайнеры устраивают показы одежды – которую ей никогда не увидать вблизи, и комфортабельные теплоходы и яхты рассекают волны, устремляясь к дальним берегам – без неё, и женщины щеголяют с открытыми плечами на шикарных вечеринках – а ведь у неё такие красивые плечи! И вьются рядом сплошь достойные мужчины – не то, что эти убожества вокруг. Там – жизнь. А здесь – пародия. Фарс. Издевательство. И если нельзя Туда, в Ту жизнь, то кто сказал, что она обязана терпеть Эту?
Она покончила с собой. Оставив пространное письмо на шести страницах. На тему своих несбывшихся надежд.
Там было – о невыносимости убогого существования.
Там было – о боли разочарования.
Не было – о муже, который до сих пор никак не придёт в себя после этой истории.
Не было – о сыне, который и нашёл её, мёртвую, вернувшись из школы… И не будем о том, о чём он думал.  И с чем ему жить оставшиеся годы.
Что поделаешь. Алые паруса проплыли мимо, и нежное сердце Ассоль не вынесло разочарования…