Розовый Мир Дины часть первая

Творчество всегда риск…
                Настоящий художник никогда не видит мир таким, какой он есть, иначе он не был бы художником               
               

…весь вечер говорили о розах, которые никогда не дают потомства и умирают в день, когда с Фавора сходят корабли, а солнце вливается в Луну и души людей, и на следующий день льет дождь из капель и лепестков красоты, подобных снегу от крови небес, их покрывает влага и они начинают дурманить окружающий мир. Ничто не устоит перед этим. Это проклятая красота, сравнимая с чем-то свыше. Не думать ни о чем, только жить и чувствовать. И цветут те розы, и пахнут дурманом, и умирают. Казалось бы, они не оставляют ничего на этой земле. Дождь легче пыли просачивается сквозь.

Тот, кто однажды вкусил любовного дурмана, поймет в чем смысл его имени, в том останется частица этих роз, алая как кровь, горячая как солнце, беспокойная как шторм и тихая как штиль.

Присутствует ли в этом некий обман? Отрава слишком тонких курений и слишком изысканных форм. Вкрадчивость диссонансов, чарующих как музыка. Чувственность, похожая на жестокость. Бесстыдство холодное, как целомудрие. Видения – орхидеи души, влюбленной в свою неутолимость.

Образы – химеры, точно большие стебли растений, не видавшие солнца, никогда не видавшие солнца, и неба, и звезд. У порока свои дворцы и подполья и свои теплицы как цветы, взлелеянные рукой знатока в стеклянных оранжереях с искусственной влагой, как махровые, причудливо-яркие и странно-бледные цветы, забывшие о родных лугах, - в них возникают видения, извращенные и красивые.

Мир хрупких искушений, призрачных в своей необычности, мистических – своей красотой.

Возможно ли чувствовать мир настолько, чтобы слиться с ним, как роса питает траву и проникает в недра земли, а там все дальше, выше, все глубже и глубже.. А важна ли глубина?