Полынь
простых, как стёганное одеяло.
И дремлющих у статуй скрипачей,
Уставших после длительного бала.
Не будет больше Нас, и, может, их -
Цветков сирени, с лишними листками.
Не дорисованым останется триптих,
С чужими лицами, но нашими телами.
Не будет больше сумрачных времён,
И перепутий, скрытых за травою.
И алый блеск чешуйчетых знамён,
Не скроет небо властью и мольбою.
Не будет больше этой тишины,
И ясных чувств, измученых латынью..
Останется лишь скомканое "мы.."
И жаркий полдень, дышущий полынью.
Свидетельство о публикации №210031401517