Константин Cеменовский

***

Я вернулся в детство, как слепец.
И, приметы пробуя на ощупь,
Позабыл начало и конец
Сентябрем полураздетой рощи.

Удивленье мучает меня:
Человек, прошедший полпланеты,
В трех верстах от сельскою огня
Затерялся, как в траве монета.

Что ж, долой ботинки и  пиджак,
На осину влезть — ногам не больно...
Вот он, мой  неведомый маяк,  —
Самая простая колокольня.

Там страница памяти  жива:
Прадед  мой с другими земляками
Строил храм  на праздник  Покрова
В  честь победы нашей над врагами.

И  доныне колокол мирской
Сохранил на плоскости зеленой
Письмена о доблести людской
Покорителей Наполеона.

Родина, и этим ты мила...
Лес молчал. Туманились  низины.
Тишина  тропинку  замела
Золотыми  листьями осины.


Перед отъездом

М. В. Семеновскому

Выпьем, дед, перед дорогой дальней
По  стаканчику,  по  одному.
О разлуке — спутнице  печальной  —
Говорить,  пожалуй, ни  к  чему.
Скоро ночь. А завтра я уеду,
И   не  знаю,  не  скажу,  когда
Мы  продолжим  прежнюю  беседу
На   холме,   у старого   пруда.
Всколыхнутся   поплавки  тревожно
(Подплывут  к приманке  караси).
Ты мне скажешь: — Парень, осторожно!
Распугаешь,  боже  упаси...
Замолчишь потом, седоволосый,
И, быть  может, вспомнятся во  мгле
Длинные каштановые  косы
Той, заветной,  что лежит  в земле.
Я-то вижу, что тебя тревожит:
Шла любовь окольною тропой,
И тоска порою сердце гложет
Памятью без  малости  слепой.
Глухотою с молодости скован,
Потеряв любимую давно,
Ты жалеешь об одном, что снова
Жизнь прожить иначе не дано.
А тебе и надобно немного:
С плеч полвека сбросить, как суму...
Выпьем, дед, перед большой дорогой,
Тосковать, пожалуй, ни к чему.


Кукушка

Лесная, старая опушка,
И  где-то  рядом, на  суку,
Врет утешительно кукушка,
Вещая сотое  «ку-ку».
О, птица, я тобой доволен;
И от восторга кровь гудит,
Когда несу я летним полем
Сто  лет,
отпущенных в  кредит.


У окна

Вижу я, свидетель  поневоле,
Ты  грустишь о чем-то у  окна.
Ожиданье затянулось, что ли,
То ли ночь бессонницей больна?

Может  быть,  становятся  заметней
Сбереженной  юности  огни,
Что в  твоей душе сорокалетней
До поры скрываются в тени.

Ни к чему случайные догадки.
Может, просто, позабыв  покой,
Ты склонилась молча над тетрадкой,
Над  неровной   детскою  строкой.

И  витают, новый день  встречая
Не стихи,  не  выдумка  моя,  —
Радости, надежды  и  печали,
Чем богата школьная семья.

День придет в лучах неяркой  меди,
А  покуда, сквозь ночную  мглу,
Ходят сны, как добрые медведи,
По   еще  безмолвному  селу.

Сад окутан  дымкою  кисейной,
Смотрят звезды в неподвижный пруд,
И  над  старой  церковью  музейной
Облака осенние  плывут...