Путешествие

Лес. Проселочная дорога в тишине. Светится радугой, мерцает. Букв много, а в слова их соединить – это уже не так легко и просто как казалось бы, и надо постараться. А потом из слов сделать предложение, а из них текст, связный желательно. А если текст получится, то он уже никогда не сгорит, как любая рукопись. Так, по крайней мере, Булгаков считал.
 
Вдоль дороги стоит дом, всего один, из старого дерева. Живут ли в доме люди – этого не знает наверняка ни один путник. Знают только, что в нем всегда пироги и свежая вода, и горячий чай в самоваре. А хозяев дома, говорят, никто никогда не видел.

Я думала, что слова складывать в тексты – это то, что с рождения дано и хорошо получается. А теперь ничего-ничего не знаю. И снится что написать сюжет не смогла. Как когда-то снилась пустая пленка. А может быть я не права и призвание где-то в другом месте? А может быть камеру в руки взять и снимать научиться?

И по традиции заведено, что каждый, кто мимо лесного домика идет, оставляет там часть своего багажа и записочку с благодарнстью. А потому в доме много уже всего необычного накопилось. Есть даже костяной слон – сувенир из Индии. А другие африканский Там-Там оставили, третьи трубку индейцев Мая... И в доме не один час можно провести, разглядывая говорящие его полки. 

Я бы хотела на этих полках себя найти. Свой путь, как называет это Коельо. Но в какую сторону плоскость наклонится и куда путь поведет – об этом дом не рассказывает. А дорога одна впереди – по реке, пока течение не закончится и к берегу не прибьет. Захлебнуться? Нет, не боюсь. Боюсь приплыть к чужому берегу. Но пора в путь. Только чем же мне невидимую хозяйку угостить? Лихорадочно роюсь в сумке и нахожу какие-то бесполезные, ненужные вещи. Что-то должно быть, какой-то образ... где же? Где? Может быть книжку оставить? Или руны. Оставлю Рея Бредберии и руны скандинавов. Нет, я не владею рунами. Никто не владеет. Но те, что приносят счастье на стенах нарисую. А рядом положу 451 градус по Фаренгейту. Хозяевам наверное не нужна она, a с другим таким же путником поговорит быть может. И “Самое Настоящее Спасибо!” - на стол. Ну, теперь точно пора.

Ухожу, дорога. И вопросов больше. И ответов не найти. Но что-то же есть? И все эти люди, чей след на полках. И те, кто невидимой рукой пироги на стол ставит. Знают ли они что делают? К чему я приду и как долго можно бродить без цели? А чай был нереально вовремя, и пирожки вкусные. Но дорога дальше ведет, и дороге мало чая с пирожками. И я её выбрала или она меня - это уже совсем Не Значит. А что Значит? - и есть самый главный вопрос. Но вместо ответа - одна дорога. Река-Лесная Рука.