Музыка - Больше никакого рок-н-ролла

Свинцовые облака, бегущие с самого утра не дают дышать полной грудью.
Давит.

С утра болит голова - со вчерашнего. Да что там голова - все тело ломает, будто целлофановый пакет, брошенный на тротуар и истоптанный, измятый до безволия.
Давит.

Обидно, когда встаешь утром дня белых ночей, а небо загажено сморчками пьяного дворника, что плывут с наглой надменностью и липнут ко всему - глазам, рукам, коже. Тянутся сквозь закопченное снаружи окно прямо к душе. А она сейчас не может. Не может дать отпор. В висках стучит, или это улица, грубыми, примитивными, пахабными толчками снаружи просится через ладони, лежащие на глади стекла. Просится...
Давит.

Сон, цеплявшийся за сознание, размолоченный и растолченный, высыпался из глаз, пылью и сигаретным пеплом осев вокруг:  посеревший подоконник, заставленный бутылками стол, пол, на который со всего Васильевского острова собрали окурки и мелкий мусор, раковина, плита. Воздух стоит, как забытый неделю покойник - обиженно и безучастно удушая.
Давит.

Какой год? Я был здесь день назад. Неделю. Год... Мелко и слабо дрожат руки на стекле окна. Мы думали, что никогда не умрем. Мы пробовали быть вечно молодыми, вечно пьяными. Мы раскачивали мир и старались не прогнуться под него. Но вот, мы уже в ответе за тех, кого приручили, за тех, кого родили... Стоять и смотреть, как вяло и уныло, поджимая хвосты, бежит стая голодных облаков. Стоять, пока не устану. А потом - срочно прибираться. Скоро приедет жена и сын. Больше никакого рок-н-ролла, детка!..