межсезонье

если будущего нет, мама, дай мне пистолет
/со стены научно-исследовательского центра/

*** [вам]
/позже, в подъезде другого дома
красным карандашом 4В, видимо/

расцарапанные ладони весны, параллелями вбитые в мои окна.
слова - впустую, да что слова? каких слов ты хочешь? какими словами докричаться до тех, кто за гранью стеклянных сфер играет с этими перепутанными ниточками? безмолвие. серым снегом выплеснутое на изрезанные асфальтом колени. заоконным ветром забившееся в тупике. моя клетка - не тело, твоя свобода - не в этих словах. как близка была бы дорога - никто лучше медиков не знает, как проще и надёжнее убить человека, а ты стоишь в дверном проёме - крестом, ты улыбаешься или плачешь - не важно. ты есть. а я... я поклялся тебе, поклялся тобой, что never again, что двери закрыты. мой трибунал молотком по бескрайним лужам межсезонья. мой крик не существует, моя гортань заросла травой, сгнила под снегом тех зим. меня нет, я не мыслю, но вопреки всем "следовательно" (декартовским? нет?) по-прежнему существую. всё с точностью до наоборот, яснее ясного, стреляй уж сразу в небо, не трать патроны на контрольный в голову - себя тебе всё равно не убить. и их не убить тоже. треклятая метафизика будней - ты снова воскреснешь в понедельник, и снова подумаешь, что так и надо. я ненавижу тебя за то, что ты - это я, а ведь так не всегда было. или всегда? не важно, не важно. не было ничего, а теперь - откуда это? о чём воет пустота, когда перед ней гипнотизёрским жестом помахивают луной на проволочке? смейся, Дискордия, или как там всё было?
нет, не так. не то, даже близко.
ни сжечь мостов, ни сбежать с поля боя, ни спрятаться в шкафу по классике жанра - нельзя, невозможно.
она читает стихи в каком-то клубе, я читаю некрологи на каких-то улицах, убитый вхлам, но всё ещё сходящий с ума от боли.
и страшнее всего - это пьяное осознание, что не весна виновата, и не стихи эти, не она и не сотни ей подобных, не он и уж точно не метафизические они. и даже я здесь ни причём, а виной всему какие-то там сраные медиаторы, которых нет, а если есть, то либо мало и по праздникам, либо много, но тогда уж слишком много и незаконно, и не столько по УК РФ, сколько по законам природы, что хуже. потому просто, что каждое действие в закрытой системе всегда будет порождать противодействие, и нет, нельзя никого спасти, медицина вообще никого не спасает, фармакология не спасает, и нет лекарства от смерти в садах. всё впустую, и всё вернётся на круги своя, а за каждую попытку вмешаться в игры этих смешных безумных божеств ты получишь лишь новую строчку к бестолковому тексту строгого выговора и всякие другие бюрократические бонусы.
время движется назад.
ну здравствуй, Сентябрь.