Писатель, тебе

Писатели,я говорю про настоящих курящих писателей,для которых сигаретный дым стал вроде парфюма,запаха пота,мирвоззрения и жизни.Дым как оболочка нутра и мира снаружи.
Которые пишут мир через дымовую завесу Марлборо красных,отстукивая ритм людей на клавиатуре печатной старой машинке,стирая пальцы и глаза.Они сидят в баре на деревянном стуле за дубовым столом,на котором кто то выцарапал слова любви.Подходят к ним редко,только для того чтобы поменять пепельницу и спросить не хотят ли они еще стаканчик крепкого Бурбона.Обычно они повторяют его в сотый раз чтобы затуманить мысль еще и алкоголем.Они трут глаза,напряженные от бесконечных букв и смотрят на одного двух посетителей,которые забрели в бар в 2 часа по ночи,чтобы отдохнуть. Обычно,это неудачники и несчатные в своем понимании этих двух слов.Они стараются не привлекать к себе внимания этих писателей,потому что потом ненароком увидят себя в очередном детективе и им станет не посебе,когда прочитают про самоубийство.Бычки тлеют,а Бурбон все не кончается.Мысли подходят к концу,а пальцы не останавливаются.Тогда они берут двойной Бурбон поверх того,чтобы убить в руках силу и им это успешно удается.Вместе с этим голова тоже не особо блещет энергией и своей привычной позицией.Проскакивает еще одна трезвая мысля. Пальцы успевают ее забить и тут писатель становится таким же неудачником и несчатным с головой на столе и тлеющей сигаретой между пальцев.Он может себе это позволить,ведь он Писатель.