Голоса в голове

Привет, друг. Начинаем ежедневную передачу "Голоса в голове".

Ты как всегда морщишься, пытаясь проснуться. Посторонние звуки царапают твой мозг, заставляя скукожиться от похмелья реальностью.

Ты не любишь гладкие холеные лица. Красота – это когда ты видишь человека с темными мешками под глазами, а он тебе все еще нравится. Человек, у которого на лице ни одной морщинки, не задумывался ни о чем. Такие люди живут где-то там, они тебе глубоко неинтересны.

По телевизору показывают счастливую семью: муж, жена и двое детей – все они сидят за праздничным столом и едят пирог.

Ни капли алкоголя. Только пирог, а перед ним они ели индейку.

Ты задумываешься, может он все-таки иногда вечерами пьет. А она тайком нюхает кокаин вместе со своей маникюршей. Не могут ведь люди всю жизнь жрать пироги, да еще и не толстеть.

А если могут – как же им тогда ужасно живется…

Когда жизнь лишена борьбы, она превращается в молочный коктейль. Попробуй пить его каждый день по восемь раз, и ты поймешь, о чем это мы.

Мы.

МЫ.

Твои голоса в голове.

В ТВОЕЙ ГОЛОВЕ.



Ты любишь шероховатые поверхности – асфальт и наждачную бумагу. И не любишь, когда все слишком гладко. Ты любишь, когда все вокруг мокро как море. Ты болеешь и любишь свою боль.

Вряд ли кому-то нравится его собственный голос, если его записать на диктофон.

Каждый человек думает – банально, но факт. А когда думаешь ты, это словно голос за кадром в фильме. И этот голос – твой собственный, только улучшенный, дополненный и переработанный. И твои движения в собственном сознании наделены какой-то особой грацией, непохожей на видеосъемку твоей жизни.


А еще этот бэкграунд – такая фоновая мелодия, незатейливый аккомпанемент твоим мыслям. А впрочем, иногда он бывает очень затейливым. Композитор постарался на славу.


Ты выходишь на улицу. Яркий солнечный свет пробуждает в тебе мысли о том, что ты когда-нибудь умрешь, тебя закопают в землю, а потом через миллиарды лет взорвется земной шар, и твои элементарные частицы станут фотонами нового Солнца.

Ты приходишь на работу. Она тебе нравится за исключением одного: каждый раз приходится делать одно и то же. И неважно, художник ты или водитель трамвая – все равно все мы ездим по одним и тем же рельсам, открываем одни и те же двери, стучим по одинаковым клавишам.

Изобретаем велосипед.

Обед. Ты когда-нибудь считал, сколько раз в год твои челюсти пережевывают бесчисленные завтраки, обеды и ужины? Мы даже не будем упоминать, что происходит с ними дальше. И что нечистоты, попадающие в канализацию, рано или поздно приходят в море, которое ты так любишь.


Но это не страшно. Ведь они тоже когда-нибудь станут фотонами солнечного света. И какие-нибудь смешные снусмумрики с хоботами будут сидеть на террасах своих маленьких чистых ухоженных домиков на молодой планете и, дружелюбно улыбаясь, греться в новых лучах.

Ты видишь людей. Много людей, которые тебе нравятся и которые тебе неприятны. Некоторые неприятны настолько, что ты хотел бы, чтобы они никогда не светили. Пусть умирают в других галактиках и превращаются в черные дыры.

Там им самое место.


В твоем кармане нервно вибрирует телефон. О, это она. Она рассказывает тебе, как добиралась до работы. Сколько клиентов приходили в офис, какие у них проблемы. Спрашивает, как лучше поступить.

Ты слушаешь ее голос и думаешь, как же безумно прекрасно заниматься с ней сексом. Представляешь, как горячо и скользко у нее внутри, как она дрожит и напрягается, как сжимаются ее стенки.

Голоса в голове трансформируются в ее шепот и стоны.


Пожалуй, мы как-нибудь обойдемся без пирога с индейкой. Может быть, когда-нибудь все это и будет, но не сегодня.

Мы лучше выпьем шампанского и пойдем гулять по ночному городу. А завтра ты позвонишь, и я отвечу на все твои вопросы.

Мне все подскажут голоса.