Художник

Художник-от слова худо. В эту осень Якову Абрамовичу было особенно худо.Его мУлевания никто не брал,руки замерзали от холода,кисточка тряслась,запас красок подходил к концу,есть было почти нечего.Кроме художничества он ничего не умел на этом свете.Даже приготовление яишницы обращалось в древний обряд по сжиганию сковородке в прах,с дальнейшим погребением последней.Почему так-одни умеют всё,другие почти ничего...
Он как всегда выползал часам к 9ти на Старый Арбат.Здоровался со всеми и покашливая принимался расставлять свои картины в надежде поймать удачу за хвост.Но то ли хвост был купирован,то ли сказалась низкая покупательская способность туристов..вера в себя чахла с каждым днем всё больше и больше.Японцы,американцы,итальянцы,немцы и прочие,прочие,прочие покупали спелые яблоки с лучами солнца,кверхужопую морковь,обнаженную казачку или тощих московских кошек с нимбами святости над мордой,но никто не хотел покупать то, что рисовал из последних сил Яков Абрамович. Вот очередной раскосый тунеядец островного типа осматривает его творения .Звучит заветное "сИкоКо ?". "Да сИкоКо не жалко!". Иностранная морда лица пожимает плечами и уходит покупать голую Ксению Собчак с лошадиными копытами вместо ног. что же всё-таки не так? Те,кто рисует голую галиматью-имеют хороший навар,а те,кто снимает скальпель с искусства,обнажая плоть-не имеют ничего,только холод...уличный холод,который временами смешивается с прохладой коллег по цеху.
Вскрытая черепная коробка,в которой оказывается не мозг человека,а его дела,как во флешке-накопителе-это досадует и обрекает быть не понятым.Или засохшие мазки дерьма,сделанные как бы пальцем на стене плача в Иерусалиме с надписью "алягер ком алягер".Это по вашему дерьмово?..а знаете ли вы сколько пришлось перепробовать смешиваний краски,чтобы подобрать ту единственную,схожую с дерьмом ,геморроидальным дерьмом,когда при каждом испорожнении или поднятии тяжести из задницы идет кровь...кровь с дерьмом;а на войне как на войне...
Цинично и умирать не очень то хочется именно в эту осень.Вот в следующую ещё куда ни шло.Исполнится 55.пожил своё,помучился и хватит,а картины из подлости не сожгу,а завещаю какому-нибудь вшивому интеллигенту,но только не отечественного разлива,здесь все далеки от искусства..пусть блюют на Западе и морщатся на Востоке.Хватит с меня этих ночевок под драным плетом на Старом Арбате,хватит нападок крыс,снующих у МакДональдса,как-будто я гамбургер..как-будто я это я...просто с меня хватит.