Рингтон гремлиноидов или Глинкины козни

Рингтон гремлиноидов или Глинкины козни

Не слышны в саду даже шорохи,
Все здесь замерло до утра.
Если б знали вы, как мне дороги
Подмосковные вечера…

Государственный гимн – дело хорошее. Хочется, однако, принципиально возразить каждому, кто неосмотрительно отважится запеть заунывную песнь слабых на ухо пенсионеров-стахановцев.
Во-первых, нам действительно интересно – насколько же они тебе так дороги, раз ты вызвался под незатейливые переборы трехрядки интриговать искушенную в ценах на подмосковное жилье аудиторию. И во что же встало честному труженику отвоевать место под, так сказать, подмосковным оседающим светилом, чтобы вот так надрывно изливать душу в притихшее пространство? Не иначе как ипотечкой балуемся? Или вовсе на карман берем?
Во-вторых, с чем ты хоть сравнивал эти вышеупомянутые вечера – с ривьерными? Или калифорнийскими? Насколько объективна твоя аргументация? Колись, или по статье пойдешь – найдем по какой, ты меня реально разозлил!
В-третьих, разрешите представиться, я – непризнанный автор двадцати семи альтернативных вариантов текста к советскому гимну возрождающейся России и сорока трех запасных мелодий к уже утвержденной всеобщим плебисцитом речевке. Но гремлиноиды слили меня вслед за Глинкой и получили автоматом еще одного сторонника оппозиционного аллигаторхата. Поэтому не надейтесь – я так просто не уймусь!
Но почему, все-таки – «Подмосковные вечера»? Чем они так приглянулись отборочной комиссии Фабрики Звезд, что теперь и хоккейная сборная, и фигуристки с голыми ляжечками, спешно побросав на лед все свои клюшки и прочие причиндалы, каждый раз мало того – вытягиваются в струнку, где бы их ни застала вездесущая радиотрансляция, но и, невзирая на вокальный дар или его полное отсутствие, зомбированно голосят и причитают в любой точке планеты с такими разнообразными вечерами именно про те, что из-под долбанной Москвы? Неужто и в музыке изобрели свой двадцать пятый кадр?
Если б знали вы, как мне дороги подоттавские вечера… Забавно было бы услышать.
Если б знали вы, как мне дороги подкабульские вечера… Уже грустно.
Если б знали вы, как мне дороги подпарижские вечера… Ох как верю.
Если б знали вы, как мне дороги подмадридские вечера… Готов плакать.
Недавно изумила наша футбольная сборная. Пацаны так проникновенно затянули про географически обособленную часть суток, что не только перестали быть слышны в саду даже шорохи, но и не менее надрывно вопящий многотысячный электорат на лужниковских трибунах, который был посрамлен децибелами дюжины отчаянных парней. Эти настолько выложились в высокопарном перформансе, что к началу основного времени были просто никакими – вот и наглотались заморских голов уже к десятой минуте. Зато как поют – это ж просто *б твою мать! Вы сами-то припомните, чтобы кто-нибудь из-за бугра так отменно знал свой госгимн? А наши – везде с ним! Приятно поболеть.
Но смысл баллады все равно никакой. Вы когда-нибудь бывали за Люберецкой околицей в предзакатную пору? Когда в угрожающе обступивших вас садах не слышны не только даже шорохи, но – благодаря глушителям нового поколения – даже выстрелы. На зазевавшегося пешехода, утомленного гимном, нападают предательски сзади, не дав и пикнуть – не то, что затянуть перед смертью любимый припев. И, что вполне логично, сразу после гоп-стопа – все тут замерло до утра.
Но интереснее другое – про ночи, и, как правило, непрерывно следующие за ними иные суточные компоненты, предпочитают петь в иных контекстах, и уже не в гимне.

Эта ночь
Страх уносит прочь,
Эта но-очь!..

Или: темная ночь, только пули свистят где-то тут. Или же:

Утро красит нежным цветом
Стены древнего Кремля.
Просыпается с рассветом
Вся российская земля.

При том, что в Петропавловске-Камчатском уже полдничают – чем не гимн? Нет, подавай им про вечера – хоть тресни!
То есть, законопослушный и богобоязненный налогоплательщик с полуночи и до наступления первых сумерек обречен изнемогать от вороха адских предрассудков, чтобы, дотянув нечеловеческими усилиями до следующего вечера – ринуться из последних сил в Подмосковье и насладиться дороговизной местных вечеров.
А кому ехать далеко – что прикажете делать? Каково им, несчастным, в Подпсковье-то своем? А в Подмагаданье – п*здец как представишь? Но ведь там тоже поют, и как!
А потом цены на подмосковную недвижимость – прямиком в космос. Будут вам д;роги не только вечера – круглосуточно придется отстегивать. Казалось, проще простого – на каждый федеральный округ написать по гимну с учетом географических премудростей, а лучше – каждому областному центру подарить по куплету. Вот вам и реализация проекта «Доступное жилье». А то *ули все в Подмосковье-то прутся по вечерам от шорохов спасаться?
Но пока с очевидными плюсами не очень поспоришь. Никто и в помине не знал, чт; надо исполнять под глинкин марш – вот и стояли, как вкопанные, в рот воды набрав, изредка лишь бедрами развратно подвиливая. И лишь стоило про дозакатное предстоличье запеть, как и Уимблдоны с Чечней стали потихонечку отвоевывать, и губернаторский корпус с аллигаторским усмирили, а с рублем и нефтью вообще чудеса странные начали происходить. То есть, выходит – все Глинка проклятый тормозил!
Вся страна вдруг словно встрепенулась от летаргии: от Москвы до самых до окраин звонят, пищат и вибрируют будильники всех десяти часовых поясов, заведенные на без пяти шесть – чтобы их заведенцам успеть аккурат к водным процедурам перед свежеутренним исполнением (совместно с первыми петухами и прочими должностными лицами) оды им – дорогим и подмосковным.
Главный показатель популярности шлягера – его аранжировка под Crazy Frog , втиснутая в рингтоны будильников и мобильников обезумевшей молодежи, ринувшейся в подмосковные ВУЗы на вечернее отделение, дабы быть в струе великодержавного волеизвержения. Молодых проще всего на*бать. Особенно вооружившись рингтонами. Нет не дающих девушек – есть неудачные рингтоны их ухажеров. Теперь каждый подросток в курсе – чем сразить наповал свою неокрепшую соратницу:

Речка движется и не дви-жет-ся,
Вся из лунного серебра…

Что тут добавишь? Дабы убедиться в отсутствии слышимости садовых шорохов, даже речка вынуждена притормаживать свои водные глыбы. Из лунного серебра. А я, наивный, всегда считал луну желтой. Или серебро прокисло, и его слили в речку – вот речку и колбасит. На это очередное чудо света можно было бы продавать билеты, но очарованная публика не обращает на речкину эксцентрику ровным счетом никакого внимания – ждут на спор первых садовых шорохов, не шелохнувшись.
Я как-то насчитал с полтыщи рек и речек на карте Подмосковья – это ж какой урон речному пароходству и земледелию с такими явлениями природы! К тому же – минут сорок простоя Москва-реки – и п*здец Белокаменной. Венеция рядом не плавала. А будь сюжет в Подростовье – то-то Дон натворил бы своими речными ужимками – казаку молодому, и тому стало бы не до прогулок по Дону, дислокация же столицы где-нибудь в низовьях Оби или Енисея – сказка вовсе не для слабонервных. Но из лунного серебра – это либо очень засекреченная речка, либо власти как всегда нагло врут электорату.
А я все равно перенес бы столицу к *уям подальше, куда-нибудь в канал Грибоедова, чтобы не они к нам, а мы к ним, и то – если захотим. Пусть Нева теперь движется – не движется. Лучше – второе. Нет больше сил экономить на садовых шорохах, хочется уж пошуметь всласть, как в дивную глинкинскую эпоху. Туда же и гимн отредактируем – подпитёрские ве-че-ра. Совсем перегрели подмосковный рынок своими конфликтами интересов.
Тамбовскому ежу понятно, что с Подыркутскими вечерами реально переориентировать гигантские турпотоки в сторону Байкала, Подхабаровские – существенно приблизят мирный договор с Японией с мощным экономическим фоллоу-апом  (ВВП множь смело на 3), Подбелгородские и Подростовские – сотрут последние оранжевые штрихи с незалежной окраины Руси, а там недалеко и до гимна «Подкиёвские вечера». К госпиару как-то повзрослее надоть отнестись, лапти павл;вские!
А им как-то постоянно похеру, мое такое закрадывающееся мнение. Днем нагонят с короб пропагандистской пурги, а как вечер – шасть сиянии проблесковых маячков в оккупированные рулево-успенские сады как к себе домой на Васильевский остров, и давай к шорохам прислушиваться, речку насиловать. Нам типа Самара с Читою – не указ! Нас и тут хорошо кормят. Расхозяйничались до неприличия, будто никакой регистрации иногородних в столице не вводилось и в помине.
А обведенные вокруг пальца аборигены Подмосковья, главное, у обочин стоят, ликуя вприпрыжку, флажками вслед кортежам трясут и в экстазе затягивают гимн по третьему кругу.
Надо ежегодно переносить столицу и выбирать новых президентов, чтобы лояльные государственники следовали за своими кумирами по всей России – куда укажет гимн, тогда по плечу нации любые амбициозные задачи. Я могу продолжить.

Если б знали вы, как мне дороги подсамарские вечера.
Если б знали вы, как мне дороги подчитинские вечера.
Если б знали вы, как мне дороги подъякутские вечера.
Если б знали вы, как мне дороги подтамбовские вечера.
Если б знали вы, как мне дороги подкостр;мские вечера.

А что если взять всю тему оптом и сделать столицей России … город Россию? При нынешнем развитии хайтека проблема коммуникации не стоит, а географические пространства сведут к нулю потребность в бумажной бюрократии и физическую досягаемость мздоимцев.

Если б знали вы, как мне дороги подроссийские вечера.

Вот с этим-то рингтончиком любой национально-демографический проект реально выполним. А пока же получается все наоборот: Москва – столица подмосковного государства, Россия – ее приграничная территория.
Или переименовать Россию в Москву, куда ни плюнь – везде столица, и ничего переносить не надо. Красноярскую краевую думу сделать Госдумой с готовыми местными депутатами, разницы никакой. МВД с Генпрокуратурой дислоцируем в Магаданском районе столицы ближе к зэкам, ФСБ в Калининградском или Анадырском Замоскворечье – ближе к НАТОвским шпионам. Армию распускаем – пацанов вместо гарстарбайтеров трудоустраиваем. Любого из региональных президентов назначаем президентом всея Москвы на понедельник, другого – на вторник, далее – со всеми остановками. Представляете, какой воздух воцарится вечерами в садах Подмосковья после такой очистительной клизмы? А шорохи в садовом кольце! Заслушаешься.
Нет, я не претендую на лавры Джулиана Барнса с его «Англия, Англия» , но есть чего зачерпнуть из котелка и у мэтра современной британской прозы в рамках подмосковного контекста. «Москва, Москва» или «Россия, Россия» – чем не номинант на букера?
Понедельник, 6:00. Если б знали вы, как мне дороги подуфимские вечера. Ничего, денек можно и аллаху помолиться.
Вторник, 6:00. Если б знали вы, как мне дороги подкызылские вечера. Это в Тыве, кажется, буддизм. Или в Бурятии? Во-во, и-до-лу по-мо-лимся! Вот вам и образцово-показательное межконфессиальное слияние. И никаких обрезаний и прочих членовредительств.
Среда, 6:00. Если б знали вы, как мне дороги подкалужские вечера. Прямая трансляция Гимна из келий Оптиной пустыни.
До конца трудовой недели нежимся в православии, но суббота…
Суббота, 6:00. Если б знали вы, как мне дороги подбиробиджанские вечера. Стопа слегка поднарушена, но историческая справедливость торжествует. На завтрак – маца.
В воскресенье Гимн переносим на полдень и спим соответственно долго и непринужденно. В воскресенье столица никому не уперлась.
И снится мне в воскресное утро Глинка, укоризненно покачивающий сальной гривой и разводящий волосатыми руками. Как же, говорит, вы такое допустили?
Это типа я допустил, нормальненько так, а? А чегой-то вы, парирую, в свое время не почесались в плане текста для своего опуса. Можно было ради такого случая конституцию зарифмовать и переложить на твой шедевр. Круче америкосов щас бы жили…
Он мне про царскую реакцию и обнищание электората пургу предсказуемую.
Я ему, мол, а сейчас что же, Иваныч – как-то по-другому, не понял? А поют хором как никогда. То есть, давай сам выпутывайся, а потом снись с новыми решениями – я по идеям на мели. Ждем бизнес-план от Глинки.
Я настолько разоспался, что вскочил к моменту, когда страна уже затягивала про речку. Мучимый несвежестью дыхания и преисполненностью мочевого пузыря, я орал, что было сил, в открытую форточку последние куплеты воскресного гимна и в экстатическом апофеозе чуть не сходил в туалет прямо в фикус – но передумал. Нельзя терять последний человеческий облик, когда страна ждет от тебя, сама того не подозревая, финального решения. Если каждый начнет ходить в фикус, и так далее по Булгакову… Поэтому через силу пою:

Песня слышится и не слышится
В эти тихие вечера…

Даже речка ухитряется усмирять потоки тяжелого металла, дабы не нарушать зыбкую тишину, воцарившуюся после серии садовых шорохов – а тут какой-то деревенский идиот додумывается разевать пасть, дабы выдать на-гора свой вариант заунывной тягомотины из репертуара Тани Билановой, не иначе, а то и еще чего похуже. Чем песня-то лучше шорохов?

Что ж ты, милая, смотришь искоса,
Низко голову наклоня?

А как еще прикажете смотреть, когда милую ставят в такую эротическую позу – вниз головой? Тут окосеешь, пока рассмотришь – куда твой коварный кавалер клонит под шумок садовых шорохов, неизменно возобновляющихся с колыханием лунного серебра в задвигавшейся речке. Да еще упрекает за вынужденное косоглазие! Ох*енный рингтон!

Трудно высказать и не высказать
Все, что на сердце у меня.

Не, мужик, ну ты как-то определись с дальнейшими действиями, а то ведь весь изведешься от нахлынувшей безальтернативности – заодно и сердце опорожни.

А рассвет уже все заметнее…
Так, пожалуйста, будь добра,
Не забудь и ты эти летние
Подмосковные вечера.

Такое забудешь…
Подытоживаем. Очередную миловидную бабу продержали вниз головой всю ночь на берегу реки с заедающим шлюзом и чрезмерным содержанием ценнометаллических примесей под предлогом изучения акустических аномалий в зарослях плодовых деревьев, доведя бедолагу до косоглазия и глухоты, а на рассвете обращаются к ней с циничной просьбой типа потренировать память, так как чувак сам не уверен – что он там ей навысказывал, а что оставил на закусь инфаркту. Воистину – вершина эстетики!
Похоже, все эти потемкинские деревни возводились в вечереющем Подмосковье с одной целью – трахнуть наивную бабу. В нашем контексте – целую страну, так ведь получается по словам гимна… Но вот трахнули ли – большой вопрос, ибо по тексту совсем не факт, что секс состоялся или завершился мужским оргазмом. Вот в чем основная фишка. Одно дело – *бать, другое – вы*бать!
Тут все и становится на свои места. Всех не перетрахаете!
А пока жду нового сеанса с Глинкой. Предложу ему сочинить мелодию к государственному гербу, пока к старому не вернулись. Готов уже и английский текст герба (экспортный вариант), чтобы электорат вопросы не задавал по смыслу, а он уж пусть свою музыку варганит. Что-нибудь ближе к Evanescence и Nightwish.

Even orchard rustles are inaudible.
All here died away till the dawn.
Wish you ever knew how I do esteem
Near-to-Moscow suburban dusks.
                Россия, 2005 год н.э.