Пропасть

Для настоящего творчества ему не хватало одиночества. К такому заключению пришёл поэт. «33 года прожил, а чего нажил, кроме возраста Христа?» Он много думал об этом и, наконец, решился.
- Будь, что будет, - заявил поэт сыну.
- Не обижайся, - сказал он дочери.
- Пойми меня… - объяснил жене
Жена стояла в проёме кухонной двери – растерянная и потерянная.
- За что покидаешь?
Такой и запомнилась поэту; въелась в душу, впилась в сердце, кровью тоски влилась в каждую клетку его тела.
«Как понять – «Пойми»? Неужели всего-навсего за стихи, которые не написаны ещё, и которые не нужны, может, вовсе никому надо страдать в одиночестве?!»
- Пойми! – и закрыл дверь.
Убегал и я из дому. Иначе не полюбил бы дом той щемящей горячей ревнивой любовью, в которой как в неописуемом восторге счастья пребываю и поныне уже который десяток лет. Никакие творческие успехи, звания популярность и слава не сравнятся с домом, где слышатся голоса детей, а затем внуков и правнуков.
Между уединением и одиночеством – непреодолимая пропасть.