Ребёнок...

Вот он лежит такой маленький и беззащитный… Весь в пелёнках… Хлопает глазками… Хочет пошевелить ручками и ножками, но белые оковы не дают даже развернуться… - Можешь взять его на руки… Прижимаешь его к себе… Щека к щеке… Он отстраняется, но ты уже ощутил, что детская кожа, куда нежнее женской… А запах какой… Не опишешь… Тёплый,   молочный, немножко кисло-сладкий, запах начинающего брожения… Так пахнут винодельни в полях Украины… Слабый, сладковатый, а какой сильный и пьянящий… Удивляешься самому себе, прижимая к груди жаркое тельце… Испугавшись, что слишком сильно сдавливаешь ребёнка, ослабляешь объятия и тут же сжимаешь их снова, чтобы тот не упал… Вдруг ребёнок брыкает тебя в больное место в груди… «Неужели и это он понимает?»… Быстро оборачиваешь голову, чтобы всмотреться в его личико, и снова касаешься детской щёчки, а ребёнок недовольно хнычет… - Это он бороды боится, - говорит голос, и чьи-то руки освобождают тебя от лёгкого груза…Сейчас ему необходимо в кроватку… Ты склоняешься на кроваткой,   в которой он и смотришь… Теперь сонное личико внушает жалость, ручонка, резко сжимающая край матрасика, - тревогу, «совсем без защиты у них остаётся!»… Проводишь у себя по лицу и впрямь ощущаешь настоящую бороду… Ты глядишь и глядишь на таинственное создание, спящее в кроватке… Вдруг он открывает глаза и пристально смотрит на тебя… «Неужели понял, о чём я думаю? Быть не может, хотя он такой…»… Два тёмных шарика пугают тебя, ты сжимаешься, словно под взглядом небес… Детские веки опускаются, улыбка остаётся… Доверившись этому человеку, ребёнок тихо засыпает… Ночью пробираешься в его комнатку… Окно – просто луна, пол – серебристое озеро, кровать и тень от неё – скалистый остров… На подушке – отражение луны, тёплое личико… Наклоняешься над спящим ребёнком, дышишь его дыханием, нюхаешь, греешь у его щеки свою щёку… Ребёнок в кроватке наполняет тьму своим дыханьем, биеньем сердца… А ты сидишь на полу, спиной к стене, и упиваешься всем этим, как дерево – первым дождями… Раскрываются давние воспоминания, расцветают семена былого, и листва прожитых недолгих лет покрывает колыбель невидимым пологом….