Я падаю

«Где твои крылья, которые нравились мне?..»

И раны уже затянулись - след бледный.
И шрамы уже не болят и не ноют.
И всё же: я помню – летать – это больно.
И всё же: мне страшно. Одежды не скроют
Уродства.
- «Я не хочу тебя ни с кем делить. Я не отпущу тебя никуда. Никогда. Я буду с тобой. Всегда. Я готов принять всё, что только может случиться с человеком. Я уже приговорил свою кровь. Вчера я поставил свечу в храме. За упокой своей души.»
Каким холодным был сегодня день...
Как будто вторглась среди лета осень.
Как холодна в глазах любимых просинь
И как похож твой силуэт на тень,
Которая угрюмо рядом ходит.
Она тоску унылую наводит
И навевает боль ушедших мук.
- «Я падаю. Бешенно. Стремительно набираю скорость. Отпусти меня.»
От физического ощущения твоих пальцев на своих плечах я проснулась. То ли глубокая ночь, то ли час-два до рассвета. Воспоминания, обрывки сна, голоса, фразы, слова. Граница памяти. Подойти к окну, раздвинуть шторы и увидеть как встаёт солнце. Солнце, которого нет. Только краски неба, только ощущение вечного начала. Пустая дорога. Сигарета. Обгоревшая спичка на каменный пол. Холодно.
Что это – тоска птицы, которая не может подняться в небо? Как это – всегда считать чувство полёта чем-то вполне естественным и вдруг утратить его? Где это – между сном и явью, когда знаешь о том, что солнце встаёт, раньше тех, кто стоит лицом на восток?
Когда сигарета наполовину выкурена, а глоток виски перестал першить в горле, воспоминание становиться отчётливей. Странный звук – это свист ветра. Ветер преодолевает сопротивление перьев. Длинных и плотных перьев. Перьев, котрые растут из крыльев. Моих крыльев. У меня есть крылья. Что-то очень мокро на груди.  Больно. Надвигается что-то большое и темное. Это стремительно приближается земля. Я не понимаю что происходит. Почему вместо упоительного полёта, который так часто мне снился с детства – жуткий свист ветра, сопротивление перьев и с бешенной скоростью несущаяся на меня... Темнота и боль. Тошнотворная боль до корней волос, до кончиков ногтей и плотная, как кисель, темнота.
Сигарета выкурена. Я поворачиваюсь спиной к окну и в зеркале напротив вижу, что за моей спиной появляется первая розовая полоска рассвета. В оконном стекле – двойное отражение – бледные белые полоски шрамов над лопатками. На самом деле? Нет, посто игра света и тени. Оптика отражений. Стекло и зеркало.
Ночь уходит, уступая рассвету. Самый громкий звук – прибой. Утро. Прилив. Шторы колыхнулись от рассветного ветра. Шорох в пальмовых листьях (как смешно они смотрятся под снегом!). Тепло твоей спины под тонким одеялом обжигает. Обнимаю твою талию, глажу грудь и живот и засыпаю с этим новым ощущением неполёта.
На границе сознания, на краю – свист ветра. Уже не страшно. Я держусь за тебя.