Все твои пыльные облака. Часть 3

Иногда уже больше ничего не остается, кроме как прыгать на одной ноге. Скакать на правой ноге по песку и камушкам. А вода в мокром кроссовке противно хлюпает. Ты ведь мог выбрать более подходящий день для самоубийства. Какое-нибудь жаркое летнее утро. Чтобы, когда ты прыгнешь с моста в воду и не утонешь, люди думали, что ты просто решил искупаться. А то в середине осени это как-то уже неактуально. Ты позорно выжил. А твой симпатичный темно-синий пиджак - нет. У тебя в ушах вода. И ее оттуда очень сложно вылить. Ты уже десять минут скачешь на правой ноге. В твоих кроссовках полно воды. Если бы ты был мультяшным персонажем, ты бы вынул из кармана рыбку и, чертыхаясь, швырнул бы ее далеко в воду. Но ты слишком унылый, чтобы тебя нарисовали и сделали мультяшным. У тебя в ушах плещется вода. Зато можно обойтись без ракушки - достаточно просто потрясти головой, чтобы услышать шум моря. Здорово, правда? Снимаешь пиджак и бросаешь его на песок. Холодный ветер обнимает тебя за плечи и заставляет поежиться. Вот что значит действительно плохой день - даже с самоубийством выходит облом. Ты идешь обратно на автостоянку. Туда, где тебя оставили. Волочишь ноги по песку, на ходу скидываешь сначала один кроссовок, потом спотыкаешься, грохаешься и уже лежа вытаскиваешь ногу из прилипшего второго кроссовка. К мокрой одежде липнет песок. Ты весь становишься грязно-неприятным. И зубы стучат уже громче. Холод заползает под ребра и начинает по ним колотить изнутри. Твои внутренности сжимаются до размеров грецкого ореха, и этот орех очень болит. Все болит. С подбородка упала капля. Ты валяешься на песке и уже себя не контролируешь. Тебе шестнадцать, тебя забыли на автостоянке, твой брат... Что, псих? Убийца, маньяк? Преследует тебя? Или что? Он умер. Твой брат умер. Еще давно, в маминой утробе. И ты все время таскаешь с собой его труп. Или это ты умер? Ты плачешь. Лежа на песке в мокрой одежде без гроша в кармане. Потому что больше ничего не остается. Может быть, ты бы стал врачом. В какой-нибудь другой жизни из тебя получился бы отличный врач. Но не сейчас. Сейчас из тебя получился отличный мусор на песке. Мимо которого проходят, смотря с презрением. А под мостом кто-то есть. Там темно, и ты знаешь, там пахнет мочой и тухлой рыбой. Там кто-то в кепке, чей-то огромный силуэт стоит неподвижно. Он на тебя пялится, ты знаешь. Но нет сил, чтобы вернуться на автостоянку, нет сил даже встать, даже вдохнуть лишний раз. Ты закатываешь глаза. И вроде даже зубы перестали так сильно стучать. Кто-то хватает тебя за плечи и тянет. Но в темноте так хорошо, нет сил открывать глаза и возвращаться в реальность. Ты тихо дышишь и стараешься не дрожать. Чтобы заснуть. Тебя куда-то несут. Но это же неважно, потому что уже больше ничего не остается, кроме как уснуть.