Рассказ про любовь

  Как-то вечером он сидел в кафе, пил кофе, курил, а перед ним лежали большой блокнот и ручка. В блокноте было что-то написано и потом перечеркнуто, да так, что было почти невозможно разобрать, что там было до того, как неровные жирные линии синего цвета перекрыли аккуратно выведенные буквы. Он сидел, оперевшись головой о левую руку, в правой держал сигарету, и сверлил взглядом перечеркнутые строки. Иногда он поднимал взгляд, бегло осматривал помещение и снова опускал его в блокнот. Иногда он брал ручку, ставил её в начале строки, нажимал, но потом бросал её, и она с глухим стуком падала на блокнот. Таким образом он провел уже несколько часов и, судя по всему, никуда не торопился.
  На нем была темно-серая рубашка, черные джинсы, и длинные светло-русые волосы были собраны в хвост. Его здесь хорошо знали, и всегда узнавали. У него здесь появился свой столик, свои знакомые среди посетителей и официантов. Но он никогда ни с кем не разговаривал в этом кафе. Разве что только заказать кофе или ответить на звонок, но не больше. Даже если к нему кто-то обращался, то он просто кивал головой, и опять упирался в блокнот. Ему всегда были рады, он всем казался очень интересным собеседником, но пришлось смириться с тем, что он не раскрывает рта.
  Он сидел за столиком, корпел над новым творением, и с досадой осознавал, что ничего не выходит. Он уже и так пробовал, и так, и всё равно ничего не получалось. Он уже был готов встать и уйти, уже тушил сигарету, как увидел девушку. Она стояла возле его столика и наивно взирала на его попытки погубить последний уголёк. Когда ему это удалось, она спросила:
-Можно я сяду здесь?
Он так растерялся, что сказал:
-Конечно, можно. В конце концов, кто я такой, чтобы запрещать вам что-либо делать.
Она села напротив него, с интересом поглядывая то на него, то на блокнот перед ним. Пока она рассматривала его, он изучал её. Она была какая-то... Особенная, что ли... Вроде бы лицо как лицо, очень симпатичное, но ничего такого выдающегося в нем не было. И одета она была довольно скромно, хотя и со вкусом. Но тем не менее она его цепляла. Он закурил еще одну сигарету. Она спросила:
-Как вас зовут?
-Максим. А вас?
-Лена. Очень приятно.
-Да, мне тоже.
-Вы часто здесь бываете?
-Да, очень. Я обычно просиживаю здесь по несколько часов в день, пью кофе и работаю. Это, знаете ли, очень удобно. Здесь мне никто не мешает.
-А кем вы работаете?
Она снова с нескрываемым интересом покосилась на блокнот и лежащую на нем ручку.
-Я пишу.
-Что вы пишите?
-Рассказы. Коротенькие такие, знаете, как заметки. Я делаю это для себя, это хобби, хотя я и называю это работой.
-Это, наверное, так интересно. О чем пишите?
-Вы знаете, Лена... Это действительно очень интересно, правда, не всегда получается, вот как в этот раз. Сегодня что-то вдохновение меня не посещает. А пишу я о том, что знаю.
-Что вы имеете ввиду?
-Я имею ввиду, что пишу только о том, что сам пережил. То есть я вот пережил аварию, и я о ней написал. Ну не именно о той аварии, в которой я побывал, а о похожей. Просто я знаю, что чувствует человек, разбившийся на машине. Или вот, например, я был на море, и я написал об этом. А то, что я не испытывал, я об это и не пишу, потому что не знаю, как это.
-Да, я поняла, что вы имеете ввиду.
-Лена, мне сейчас надо уже идти, давайте договоримся встретиться завтра в это же время, здесь же?
-Конечно, давайте. Буду рада вас видеть. А не дадите почитать ваши творения?
-Дам. Вот, возьмите, в этой книге есть почти все, за исключением двух-трех самых новых...
Он полез в сумку, достал небольшую книжку в мягком переплете, и дал её девушке. Она поблагодарила его и они разошлись.

На следующий день он пришел раньше назначенного времени. Он волновался. Он очень хотел, чтобы Лена пришла. И она пришла. Она улыбнулась ему, протянула книжку, сказала, что влюбилась в его творчество. И еще она сказала, что обнаружила там кое-что, что побудило её прийти сегодня.
-Что же вы там нашли такое? - Поинтересовался Максим, глядя на книжку.
-Максим, наоборот, я НЕ нашла.
-Чего вы не нашли? Что-то не так с этой книжкой? Хотите, я вам другую дам...
-Нет, не нужно. В книжке, и с книжкой все в порядке. Помните, вы мне вчера сказали, что пишите только о том, что знаете и что сами пережили?
-Да, конечно, помню, а в чем дело?
-В вашей книге я не нашла ни одного рассказа о любви. Там есть обо всем, что только угодно, но вот о любви - нету. Почему, Максим?
Он посмотрел ей в глаза и промолчал. Он не знал, что сказать на это. Он не знал, как объяснить этой очаровательной девушке, что он просто еще не любил, в его-то 19 лет...
Но девушка сама догадалась по его глазам и сказала:
-Пойдем.
-Куда?
-Писать рассказ. Пойдем, я помогу тебе написать его.
-Какой рассказ?
-Про любовь, Макс, про любовь...
Она улыбалась. И он сам не заметил, как расплылся в улыбке, как взял её за руку и как они вышли из кафе.
20.03.10