литмаршрут

"Следующая остановка - метро Купчино!" -  хрипло буркнуло над дверью водительское эго. Мы ехали в троллейбусе вдвоем с лысоватой литературной знаменитостью. Он со своим сыном, а я со своими тараканами в голове (хотя, вероятно, тараканы водятся и в его голове - и если не жирнее, то уж наверняка рыжее моих). Старый советский троллейбус  свел нас в тот момент вместе, и что с того, что бОльшая часть из пассажиров никогда не читала плодов  питерской  звезды, а еще бОльшая вообще не подозревала о его существовании? (что, однако же, никоим образом не мешало их сосуществованию). Без кепки, без своего капюшона, простой купчинский папашка - от литературного бунтаря  не осталось ни следа - даже блеска в глазах. И в тот момент мне совсем не хотелось бежать к ним с авторучкой и щеняче просить автограф. И даже окажись одна из его книг под рукой, окажись даже колонка из ежедневно-подземной газеты, мне бы все равно хотелось бы просто ехать дальше, наблюдать знаменитого купчинского папашу и его сына и понимать - в его книгах все же есть кусок правды.