Андрий Бульба

Когда у прекрасной польки временные женские неудобства приключились, вернулся Андрий Бульба домой – голод не тетка. Было темно. Тарас, сломавший недавно шейку бедра, лежал на завалинке, ворча во сне что-то недоброе. Прокрался Андрий к холодильнику.

- Эх, батько какой, собака. Все сожрал… Все пожрал… Все пережрал… Все выжрал, - ворчал он, тщетно шаря. – Предатель! Живота своего не жалеешь ради родного ДНК, а дома – шаром покати. Все в свою утробу ненасытную спрятал.

Нашел полуобглоданную берцовую кость и ну соскабливать с нее ножиком остатки мяса, да так увлекся, что не заметил, как сзади на костыле подобрался Тарас.

- Добре, - сказал он вкрадчиво. – Так-то ты родителя уважаешь?

Обернулся Андрий, побледнев: в одной руке ножик, а в другой – берцовая кость. В глазах Тараса прочитал он свою судьбу. Тот медленно подступал на своем костыле, приговаривая:

- Ну что, сынку, помогла тебе твоя полька?

Оскалился, остановился, взявшись за костыль.

- Не подходи, батько! – вскричал Андрий.

- Коня съел? Съел. Жену съел – съел. Остапа, сына послушного, съел – съел. Пожалуй и ты, дерзкий сын, к столу.

- Не выйдет, батько.

Страшно засмеялся Тарас, обнажив длинные клыки:

- Как так - не выйдет? Я тебя породил, я тебя и сожру. Моя плоть и кровь ко мне возвращается.

- Не важно, кто кого, важно для кого и во имя кого. ДНК, батя, ДНК, - сказал Андрий, и откусил ему голову.