Бармен

Если бы он вдруг исчез – никто даже не смог бы  дать словесного описания.  Разве что отметить, что у него чрезвычайно ловкие руки. А какая-нибудь впечатлительная девушка еще бы добавила про тонкие длинные пальцы, в которых бокалы словно танцевали.

Руки. Может быть, голос. Но не лицо.

Он был всегда в тени. Или за рядом подвешенных за ножку бокалов. Или в пол-оборота к другому клиенту. Всегда рядом, всегда нарасхват, всегда не уловим, всегда все успевал.

И был в этом баре – всегда…

Так казалось…

Вот открылся бар – и туда пришел он. На работу. Просто. Банально. Логично.

Но только не для этого человека. Не для этого бара. Не для этого места.

Ведь раньше – это был просто какой-то там клуб, в каком-то там городе… Стены, свет, музыка, напитки… Вроде все как у всех и как дОлжно, но…

Но «атмосфера» появилась там только тогда, когда пришел он. И ничего особенного он не делал… И ничего в нем особенного не было…

Ничего особенного, кроме того, что он умел Видеть. Он видел истории. В каждом человеке. В каждой вещи.

История – она ведь есть у всего. Даже если она ничем не примечательная, короткая и внимания особого не заслуживает… Но она – есть.

Как у рыбки или бокала…

И если раньше – была просто череда событий, в глазах бармена она становилась историей.
А человек с историей – особенный.

Он ничего не делал, кроме заказанных напитков. Он ничего не говорил, кроме положенных профессиональных любезностей.

Но его клиенты уходили Особенными людьми. Потому что у них теперь было их история.

Только потому, что он – ее увидел.