Общество мёртвых поэтов
Не ведая страха из-за этой туманности, он вошёл в кладбище. Окружили его могильные плиты различных форм и размеров, но лиц изображённых было трудно разглядеть, да и не охота было созерцать их портреты.
- Долго ты топаешь, я уже думала – опоздаешь, - сказала вдруг появившееся на соседней скамье девушка. Одета она была в мужской спортивный костюм и кроссовки, а чёрные волосы её были собраны в длинный хвост.
- Это ты меня звала сюда? – спросил парень, удивлённый, и наконец дав волю чувствам, которые выпустили на свободу, будто из клетки, как дикого зверя.
- Нет, это ОНИ.
- Кто они?
- Поэты.
- Какие ещё поэты? Зачем я им?
- Они разглядели в тебе будущее.
- Откуда они?
- Отсюда! – ответила девушка, разводя руками вокруг себя, и поворачиваясь на месте.
- Расскажи о них.
- Что я могу рассказать о них!? Ха-ха-ха, - звонко рассмеялась она, - я всего лишь страж порядка в этом кладбище, слежу, чтобы об их обществе не узнали посторонние. Лишь те, кого позвали они, могут дойти до меня.
- Что это за общество?
- Общество мёртвых поэтов.
Сказав это, она подошла к нему со спины, приобняла и, прошептав на ухо – «удачи, Серёженька», растворилась в воздухе, как ему показалось.
После этого поднялся сильные ветер, разнося по всему кладбищу пыль и ломая хрупкие ветви деревьев, но Сергея даже не пошатывало от него. Недолго это продолжалось. Но лишь Серёжа вздохнул облегчённо, как началось ещё более завораживающее зрелище: из-за потрёпанных стволов деревьев выходили призраки людей разного возраста. У некоторых в руках были книги, тетради, блокноты, перья для письма и другие предметы, совершенно не известные людям новейшего времени.
- Ты мог бы написать гениальную книгу на китайском языке. Это был бы переворот в современной литературе. Но ты поздно начал изучать этот язык и не успел дописать книгу. Пусть, как только родиться идея этого произведения, в голове твоей всплывёт совершенное знание главного языка Китая. Да будет так, - произнёс старенький голубо-серо прозрачный мужчина, и прошёл сквозь Серёжу.
- Твои произведения не хотят читать, обложка не цепляет, что не даёт пробиться твоему таланту в свет. Пусть все твои книги будут бестселлерами и скупаться с полок магазинов быстрее быстрого. Да будет так, - произнёс парень лет двадцати, такой же просвечивающий синевой, как и все остальные, и прошёл сквозь Сергея.
- Однажды на пути вдохновения появились преграды, мешающие писать тебе. Пусть они не найдут тебя. Да будет так, - произнесла девушка с огромным томом литературы 15 века.
Так к нему всё подходили и подходили мёртвые поэты, даря подарки, не сравнимые ни с чем, даря очень, очень щедрые подарки.
Последним к нему подошёл совсем маленький паренёк, но всё же выглядел он гораздо умнее остальных; мудрее тех, кто подходил до него. На носу у него красовались большие очки с круглыми стёклами, как у чародея из всем известной книги.
- Наверное, поклонником был, - подумалось Сергею не без улыбки.
- Чтобы творить – по-настоящему творить, - стал говорить паренёк, - нужны высокие чувства. Горе, радость, ужас, ненависть, любовь… Горе поможет написать настолько печальную историю, что даже самые чёрствые люди под конец пустят слезинку, и не одну. Радость поможет написать такой юмористический рассказ, что даже самые серьёзные люди будут смеяться до боли в животе. Ужас поможет написать такие стихи, что даже самые искренние оптимисты усомнятся в хорошести мира… А вот любовь поможет написать всё это вместе взятое. Любовь – вот в чём вся сила творчества; вот где надо искать вдохновение. И чем необычнее будет любовь, чем необыкновеннее будет твоя вторая половинка, тем больше вдохновения будет ждать тебя на пороге. Так пусть у тебя будет такая любимая, какой ни у кого не встретишь, даже похожей – пусть она будет самой необычной. Пусть вы вечно будите любить друг друга, и ни а секундочку не заскучаете друг рядом с другом. Да будет так, - закончил он и, взяв Сергея за ладонь, растворился в предрассветном воздухе.
Быстро пролетело время, ночь прошла мгновенно, не успев даже махнуть хвостиком.
- Ну что, идём в ресторан? – услышал Серёжа знакомый голос всё той же девушки. Она сидела на макушке высокой ели близ него. Лишь её образ не давал ему впитаться в иллюзии воображения, рождающих сказку о том, что всё это ему приснилось.
- Как же ты собираешься идти туда в спортивном костюме? – поинтересовался он.
Она не ответила, а, лишь томно улыбнувшись, спрыгнула с дерева. В полёте сделав сальто спиной назад, приземлилась на землю девушка уже в шикарном длинном платье, в туфлях на хрустальном каблуке и с царской причёской на голове.
- Ну что, я похожа на королеву?
- Конечно, - ответил Сергей, не в силах оторвать восторженного взгляда от своей царицы.
- Тебя кстати не интересует моё имя? Ну, в общем, я – Ксюша.
***
Солнце поднимается над городом, озаряя золотым светом дороги, ведущие в разные стороны. Птицы летают под облаками и поют романтические песни вновь пришедшей весны. Кошки звонко мяукают и дразнят пробегающих мимо псов. Дети смеются в своих маленьких квартирках. Ещё не видно ни одной машины, а в дали мерцают силуэты новой, сформировавшейся, пары. Они идут под руку, и, я уверена – улыбаются…
Свидетельство о публикации №210032101315