Птицы

    - Ваш последний роман "Птицы". Все читатели просто ошеломлены. Расскажите, как он возник?
    - "Птицы"... Конечно, это роман о любви. О чем еще можно говорить с таким упоением, описывать каждый волосок, каждую росинку... Говорить бесконечно о ней... Зная всё, и в то же время ничего не понимая... В сущности, чего еще люди ждут от писателя? Конечно, любви. Многие, я уверен, заходя в книжный магазин, беря книгу с полки «Проза», открывают ее и жадно ищут хоть что-то, хотя бы какой-нибудь отголосок любви. Порой, сладострастной.
    Что же… «Птицы»… Всё совсем просто. Я влюбился. Я снова влюбился в свою жену, с которой прожил без малого 27 лет. Она ученый-орнитолог, и в молодости она занялась созданием энциклопедии для детей. Она с юности страстный художник, но всегда это держала «втайне» от окружающего мира. Но тогда она решила иллюстрировать книгу сама.
    О, какое чудесное было тогда время. Весь наш дом в красках, эскизах, зарисовках. Ее рабочий стол был в пятнах и разливах акварельной воды. На моих черновиках я нередко находил отпечатки ее маленьких пальчиков в зеленой, коричневой красках.  Она работала в моей рубашке, которая была ей платьицем. Она прелестно-небрежно закалывала волосы и приступала к работе. У меня и сейчас перед глазами те маленькие птички и бесконечные скомканные листы бумаги на полу.
    Ее слегка надутые губы, закатанные рукава рубашки. Она то сидела за столом по-турецки, то и вовсе ложилась на пол и рисовала, писала… Нередко выругивалась на саму себя. Она была прекрасна. И я, молодой муж, мечтал, чтобы она обратила внимание на меня, отвлеклась хоть на чуть-чуть. Она украдкой оборачивалась на меня, сидящего за журнальным столиком, тоже что-то жадно перечеркивающего, бросавшего на пол полупустые листы. Она также любовалась на меня, растрепанного, всего в чернилах. Я знал, я чувствовал каждый ее взгляд. Ее карие глаза под неяркими ресницами рассматривали меня с такой нежностью, что я хотел летать.
    Мы были счастливы. Я помню всё до сих пор.
    Теперь у нас у обоих понадбавилось морщин под глазами. Но я знаю, я уверен это те самые морщинки счастья. Это оттого, что мы на протяжении всех этих лет улыбались друг другу. Всегда. Когда мы были вместе, или нас разлучала очередная командировка, улыбка украдкой или нежная открытая.
    Недавно мы вдруг вспомнили ту ее энциклопедию. И  за ужином, при свете свеч, за бокалом вина, я увидел как загорелись глаза моей жены. Той самой, в моей перепачканной рубашке с закатанными рукавами. Те акварельные пятна, ее разноцветные маленькие пальчики... Она всегда со мной, моя любимая.
    Те птички на эскизах…