Смерть моя прячется
в саду яблочном,
а может, в вишнёвом,
воздушным змеем прижимается к ветвям деревьев,
а, уколовшись, сдувается мячиком
Ты ведь так говорил?
Это я всё сравниваю небо с белой дырой
Грубых мыслей помол во мне всё же
нежность вымыл
и пока я говорю верх ромашками,
не сдвинется ничего с места и
не смажется никакой гуашью
и не станешь ты себя на голову выше,
Lache.
Lache, -трус
© Copyright: Оранжевая Лолита, 2010
Свидетельство о публикации №210032301433
Свидетельство о публикации №210032301433
Рецензии