Брат...

   Вчера. Когда магазины были уже закрыты, а пьяные отцы спали рядом с усталыми жёнами, он шёл вдоль линии тратуара и устало напевал свою любимую песню...Я окрикнул его, но он не остановился... Тогда я побежал. И он побежал. Достав из кармана старый кольт, я понял что уже ничего невернуть назад...Выстрел...Ещё...
   Когда я подошёл, мой брат уже склонился над телом и вырезал руну "Уруз" на запястье парня. Сколько ещё? Семерых? Я сделаю это брат, у меня всё получится.
   Идёт. Далеко. Последний. Брат уже готовит нож, а я всё ещё перезаряжаю револьвер. Главное, чтобы не ушёл. Как мне надоел этот бег. Высокий и худой. В его походке нет страха. Что он делает? Лучше беги. Ухмылка, это самое нелепое, что может увидеть убийца наводя "смерть" в лоб жертвы. Руки непроизвольно опускаются. Хочется упасть на колени и целовать землю. Колени подкашиваются. И вот уже, он смотрит на меня сверху вниз. Я слышу как нож брата описывает среднюю дугу и...Кровь...Мысли начинают туманиться. Паховая артерия. Восемь рун старшего футарка. Родители. Предназночение. Брат...Сквозь призму реальности я слышу его. Я слышу его голос.
   Прости Брат, но восьмым Один избрал тебя.